Es una fuerza de la que, hasta ahora, faltan evidencias físicas, no se la puede coger incluso en las imágenes microscópicas más precisas ni en las fotografías del espectro atómico. Es algo que consiste en ensancharse, empujar hacia delante, un incesante salirse fuera de lo que es. Es un motor que propulsa cambios, una energía ciega y potente. Atribuirle una finalidad o intención es un malentendido. Los errantes. Olga Tokarczuk No hace falta más no lo quiero No espero más nada no tengo poder ni tengo en mis planes destino   que no sea hasta ahora   Ese es el lugar que no existe Está es esa pieza de un rompecabezas que no puede armarse     porque está cambiando   Entonces tranquilo sin prisa Vacío   y con esto gracias por la tinta la pluma las hojas la herida el desprecio la ofenza la sed del dolor  Gracias por las sombras que hoy muestran   lo que antes fue oculto      Si hay sol que sea el sol Si hay luna pues luna Que sean cerillas

  No había nadie más. Ulrica me invitó a su mesa. Me dijo que le gustaba salir a caminar sola. Recordé una broma de Schopenhauer y contesté: -A mí también. Podemos salir los dos. Ulrica. Jorge Luis Borges. Como tú eres de ti Katelina y tan solo sucedes ¿ Y si solo te veo y yo no te interfiero ?   No abrumarte con actos de pasión insegura que te quiera robar los caminos andados las ternuras conquistas que te humectan la voz los gemidos el sueño y en tu ombligo el sabor de cereza italiana     También puedo incendiarme    con el fuego en las letras    de tus notas ocultas Tú escribiste por mí      no podía y lo sabías   las regaste las flores en mi árbol talado   Parpadeas y se mueven de lugar mis lunares    Si te ríes no hay prisa   Hoy reparas la fuga de mi sangre borracha media noche me inyectas   y mañana despiertas en tu propia montaña escuchándolo a un río que se adentra en tus cuevas  y lo dejas huir porque

                 si la inmortalidad se pudriera si se pudriera bienaventuradas entonces las momias y desventurados los incinerados aunque nada se sepa a ciencia cierta sobre la voluntad de ser de la ceniza. Y si la otra vida fuera. Manuel Vasquez Montalbán.  "El poeta pobre" Carl Spitzweg Tengo mi manta No es cota de malla Es solo una manta sin prensa moneda o bandera   También le hace frío incluso inflamable pero aún sigue aquí Lo hemos pactado en los tiempos ( Cuando la era glacial no había vendedores de calefactores )   Con su suavidad es muy frágil y me ha descubierto una voz que ordena ser fuerte al silencio al sigilo miradas y formas que cambian el ritmo a los bailes   en los que la noche brota de nosotros con tanta tristeza como lunas ha habido y tragos de duelo en la tierra   No es una fecha más rara que un día cualquiera mirándolo a Brando tomando un tranvía llamado deseo   No tenemos más No somos int

  Me parece algo extraordinario, incluso teniendo en cuenta mis actuales congojas. ¿Acaso la mayoría de hombres no se sienten decepcionados con su destino, languideciendo en sus cadenas con callada desesperación? El mar. John Banville ¿ Cuanto tardas en ver que llueve ?   Yo he llegado a verla hasta semanas antes de la primera nube a la lluvia   No le estaba mintiendo   ni siquiera le hablaba a él Lo hubiera jurado sobre una espada de plata y lo habría repetido si el viento se hubiera encargado de quebrar mí discurso Las palabras se las lleva el viento   No sé la verdad sin embargo la creo cuando la veo Aquello no era mentira aun si después el recuerdo era otro   Cuando llueve gota a gota conozco   a la lluvia La he visto a veces hasta semanas antes de su primera nube     No lo digo por decir o porque nadie en su sano juicio me pediría demostrarlo Tal vez el minero que cree que son minas las alcantarillas de un pueblo

  No queda nada a su lado. Alrededor de las ruinas de ese colosal naufragio, infinitas y desnudas se extienden, a lo lejos, las solitarias y llanas arenas. Ozymandias. Percy Bysshe Shelley Fotograma de La balada de Buster Scruggs. Yo me visto demorado y aún más rápido que un rayo entre canciones de caballos Con anillos de restos de alambre de las cercas de los ricos que me echaron de sus libros de recuerdos Uso el rumbo de mis botas como huellas que seguir para irme a donde nadie fue jamás porque no existe   En los bares me han llamado como burla el poeta de las zonas sin arena en el desierto pero sé que en realidad seré ese pez que recargó con agua dulce la llanura   Tuve tiempo de ladrón y forajido Mi condena no la supe hasta sentir alrededor el grueso brazo de la ley del propietario del ganado   Me ahorcarían en el árbol del ahorcado cuando vi un pasado incierto en su vestido de manteles de salón manchado en sangre y su cabello com

  Y ahora todo había acabado, y para mí había empezado otra cosa, que era el delicado asunto de haberla sobrevivido. El mar. John Banville. Quizá es algo que se olvida después de un tiempo el olvido de los que fueron los tuyos   Yo mismo me siento frente a mi puerta recargo mi espalda en la pared y mirando hacia la iglesia me pregunto qué ha sido de los días que podían suceder con tan solo abrir los brazos y escribir de cuanta nieve es necesaria para hacer de tu deseo un día triste en Yellowstone   Yo escribía para ti porque por ti tenía sentido sentir el mundo habiéndolo guardado en mi mitad  de un envoltorio de tabaco y salirnos a fumar justo en medio del incendio de nuestras mariposas   Tal vez te cuesta imaginarlo pero a mí me fue imposible no aceptarlo   Cuando niño las palabras que aprendía las llevaba a un escondite  en la raíz de un sauce viejo   que había abierto un billar exclusivo a cuentacuentos   Tú vendrías

  Eramos tres hijos de la tierra intentando decidir algo por la noche y con todo el peso de los siglos pasados flotando en la oscuridad allí delante de nosotros. En el camino. Jack Kerouac ¿ Qué se yo de pesadillas en los límites del cuerpo a través de la abstinencia ? Me pregunto al mismo tiempo que me busco lo que sería necesario   si pudiera al frotarme la cabeza reiniciarme   Sé esta noche encaminando rumbo al alba Además de que a ésta angustia la sospecho Inquietudes y preguntas de otros tantos que también se ríen solos de sí mismos     Comprometo el pensamiento a pensar que ha sido nada solamente una memoria sin lugar entre los hechos pero es tarde y no consigo nuevamente desatarme del abrazo que he vivido suplicando   Los cojines las almohadas y las sabanas y el aire son durezas y no quepo o son el sueño que me impide dormir más   Todavía tengo a mano los boletos de partida y aun me espero siendo aquel   que no

  Luego llega el día de la decepción cuando uno se da cuenta de que es desgraciado y miserable y pobre y está ciego y desnudo, y con rostro de fantasma dolorido y amargado camina temblando por la pesadilla de la vida. En el camino. Jack Kerouac. No digamos qué te dije que sea a mí a quien lo decía   Sea de mi de quien me suelto   Es conmigo que me voy de lo que hemos encontrado   para un yo sin titular en el estudio de la especie   No pregunto por saber nada de nadie cada duda es por tener a mano el cambio de cambiarme por cualquiera que me haga hacer borrarme   de las leyes que firmé para afirmar qué estaba bien   No hay rutina en las caídas ya el soltarse es proclamar lo que soltamos   Si el destino es por el miedo a tener miedo también es porque lo sé lo que el temor hace conmigo   Resplandece aunque lo hace como ausencia de color lo que hace que aparezca como un brócoli que parla el grito mudo de mis almas al sentir qu

  Sentí una punzada en el corazón como me ocurre siempre que veo a una chica que me gusta y que va en dirección opuesta a la mía por este enorme mundo. En el camino. Jack Kerouac Cualquiera es un pozo sin fondo de pena    a las tres de la mañana      Cuando cierran tu calle y tienes hambre tus bolsillos vomitan microorganismos de carne de tus futuras manos muertas   La ciudad es turbulenta y los aviones para huir son monoplaza     Sin embargo me unió al campo del reloj cuando es interno   y me hizo joven junto al diente de león en su reflejo     En su tiempo había ventisca y travesuras y había gente saludándose entre ellos sin ninguna expectativa   Tuvo un gesto de perdón que ahora es obvio y al pensarlo terminator era un filme italiano neorrealista     Por todas las veces que no gritaste por todas las veces que te reíste de los confetis en tu lado de la cama y bailaste el mismo baile de tu ausencia pactada en ti en una ra

  The plastic flower rearranged. Her glasses, new, perched on her nose that I know would receive my kiss if I would give it. But I still sit spellbound possibilities and amazed at my own dullness. He Couldn’t Find a Voice to Speak With. Lou Reed Pic by M.M.L. Bésame No sin ganas No sin uñas y sin dientes En los ojos las pestañas cejas lacrimales parpados pupilas y retinas En la cara la nariz la boca abierta por la lengua el mentón casi en la tráquea mi manzana y las mejillas En la frente hasta las sienes descubiertas La cabeza los cabellos por la nuca Todo el cuello hasta los hombros Entre el pecho en los pezones La costilla que no encuentres las axilas antebrazo y en los codos Bésame qué duele Cada mano y sus pulgares en las líneas del destino Los meñiques anulares y en los medios ya que el índice señala mis orejas a mis lóbulos y al yunque y al estribo y las dos trompas de Eustaquio Bésame qué pierdo En la barriga el ombligo

  Todo está ocurriendo y ya ha ocurrido y volverá a ocurrir. Todo lo que existe ha existido siempre y seguirá existiendo. La memoria es imaginaria: no es real. No se avergüencen de su necesidad de crear; es la parte más bonita de sus corazones. El mito es la verdadera historia. La canción de la bolsa para el mareo. Nick Cave. Te vi negando la hora   lanzando los dardos a una ruleta que hacías girar con la mente La feria estaba apagando poco a poco las luces pero tu soledad se quería gastar hasta la última joya   de un tesoro perdido en los watts de los focos   Evitabas estar   Nadie alrededor merecía el esfuerzo de confirmar su existencia Porque tú eras tú centrabas tus ojos en dejar de mirarnos para desintegrarnos Como eras soberbia volví excusa el pañuelo que te vi haber tirado unos minutos antes para poder hablarte     Quizá por mi acento Tal vez por la nave espacial de franela   que te dieron a cambio de que ya te largaras  Usaste tu puño

  “Me duele profundamente que el Sr. Leonard Cohen haya muerto [...] me duele tanto, porque te siento, porque vives dentro de mi, entender que mi hombre fuerte hoy está desprotegido.  Y es aquí donde maldigo que lo hayamos hecho mal; que no pueda abrazarte, ni acariciar tu cabello mientras lloras en mis piernas hasta quedarte dormido; que no podamos tomarnos un trago, escucharlo en silencio y llorar para adentro y llover para fuera... me duele no estar físicamente contigo.” 11 nov 2016, 18:21. Mother María Luisa. Pic by Mother María Luisa.  Gracias por no permitir el olvido Siguen guardadas tus manos en mis bolsillos donde sabes que yo guardo lo que pude haber ganado y no gané Porque hoy que era urgente me quedé mirando al fondo del espejo y me lavé la vieja cara   No supiste responder por qué te ibas y te fuiste Una vuelta a través de tus pequeños milagros cuando decías que era imposible separarnos y sí separarnos porque fue el último tango la versión Ken