Sentía exultante el corazón y atravesó corriendo el pasto. Volver a casa siguiendo un camino diferente le infundía la sensación de que era un peregrino, un explorador, un hombre que tenía un destino; y además sabía que a lo largo del camino hallaría amigos: los amigos guarnecerían las orillas del río Lucinda. El nadador. John Cheever. Como un anime japanese con palmeras a blancos y negros Explotando como una turbina Picassiana en el betún de la mesa que en el techo del comedor gira dejando entrar las tres virtudes   A punto de parar los ojos ante todo Y en su fase indefinida todo ante nosotros como un pasado que al futuro lo presenta en el presente   Atestiguando la melancolía en los platos agridulces del sería y del se va   Acariciados por gatos desgarrados y montados por nubes como si fuéramos nubes de cuero y calabaza   Abriendo de par en par los codos Subiendo una a una las profundidades del hab...

  Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir a veces por la noche cuando todo el mundo duerme. Le digo ya sé que estás ahí, no te pongas triste. Pájaro azul. Charles Bukowski. *Dedicado a los padres y a los chicos de Ciadi. ¿ Qué haces tú con esos pequeños brillos que no se rinden a la oscuridad ?   Y Tú ¿ Como usas las lunas ?   Lei de un intelectual que las lunas sirven como tetrabrik   Que contienen a pequeñas liquidas bestias para rebosar las copas que no se rinden al silencio que quisiera sujetar a los delirios     Y Yo ¿ Qué diría ?   Yo nunca he ido a navegar No lo recuerdo ahora pero estoy casi seguro de que nunca me sentí seguro en mi memoria   Además La ganancia de opinar en medio de una ciudad ya sobre opinada es quedarse corto al calcular la profundidad del abismo   Quizá lo que serpentea luminiscente y llega hasta los resquebrajos   de los que trabajan cincuenta h...

  “Habíamos lanzado peticiones al universo. Yo pedí algo que me parecía maduro: sentirme realizada por mis logros creativos y no por las señales externas del éxito, o algo por el estilo. Luego el tipo que tenía a mi lado fue y pidió una moto. O lo que es lo mismo: no quieras lo que se supone que debes querer. Quiere lo que quieres” Astillas. Leslie Jamison Todavía igual                    el mismo chico normal   de la cuadra de mi barrio Sin rasgos ni actitud interesante o atrayentes     Esta mañana le he dicho al gato que está muy loco por meterse en el arenero y revolcarse ahí como con mal arte de felino conectado a la corriente   Y que me hace pensar en la gente en el mundo loca que les habla a los gatos   Y es que no me aclaro Acaso es que me pasa eso que les pasa a las personas   una vez que se rompen ...

  Nadie puede ayudarlo, nadie. Solo hay un único modo. Entre en usted mismo. Investigue el motivo que le ordena escribir. Compruebe si extiende sus raíces hasta el lugar más profundo de su corazón, confiésese si debería morir, si escribir le fuese negado. Esto ante todo. Cartas a un joven poeta. Rainer Maria Rilke. Esta noche estamos tristes Podríamos quedarnos dormidos imaginando que los focos en las lámparas fueran boyas que se queman   en un mar que no volverá a ser azul   Pero esta noche estamos tristes y hasta dormir dejó de reconfortar la duración de algunas ausencias   Hemos llegado terminado el tiempo Y la puñalada por la espalda fue nuestra propia advertencia a nosotros Si no nos íbamos entonces nos hubiéramos quedado subiendo el costo de mantener en alto la mirada como una especie de pescador pescando en lo que solo fue mientras se hundía         En las lenguas olvidadas seguían surgiendo...

  Alguien murió hace mucho tiempo- alguien que intentó, pero no supo. Last blues, to be read some day. Cesare Pavese Mi nombre ya no es   Mi rostro dejó su reflejo para las mentiras   Mi sombra va dejando de mi sus reservas   A través de bosques que ensombrece con el propósito de abandonarme   Conviene decir que no soy de esa gente a la que la angustia no deja dormir   Y yo sí falto al aliento que busco Dejo la búsqueda rota Inútil porque en su ritmo de fuga   me ahoga   Entonces me duermo veinte horas y no me despierto hasta que el hambre me vuelve de nuevo un problema de liquidez   Por cierto mi madre me ha dicho que un escritor serio no debiera de hablar tanto de sí mismo   De mí que disfruto tirarme en el suelo y desde ahí preparar mi caída en el tedio Como ir quitando notas al crescendo de intercambiar gafas de sol con el abismo     Ha...

    […] y siento estremecerse en mí algo que se agita, que quiere elevarse; algo que acaba de perder ancla a una gran profundidad, no sé qué, pero que va ascendiendo lentamente; percibo la resistencia y oigo el rumor de las distancias que va atravesando. En busca del tiempo perdido. Marcel Proust. He visto el odio y no había canciones de esperanza en las esperas   Me sentí yermo como un sobreviviente a lo quemado y a través de una memoria en horas bajas   Tanto miedo tanta ausencia de colores y de gente y de frutas y de olores La desprogramación en los cinemas de Manhattan   Había niños en refugios con sus madres tras las rejas y letreros que avisaban prohibiciones a quien no se suscribía al paladar del presidente   El verano saborío   y aunque el sol seguía brillando juventudes impacientes se llamaban a internarse ensimismados por la tundra y a jactarse de su herida   Días larg...