Esa mujer y yo estuvimos pegados con agua. Su piel sobre mis huesos y mis ojos dentro de su mirada. Nos hemos muerto muchas veces al pie del alba. Entresuelo. Jaime Sabines.  Pic.By Narisol Que te llueva de una nube   del color que más te guste   Una música incansable  desde una nube azul  que se cae de morada  para tiempos  Tú tranquila aún peores  Cuando no sabe el café sino amargura   Cuando el aire irrespirable entra en casa   Cuando el baile de las olas se hace un nudo  Cuando ibas de camino al hospital  Cuando f uiste detenida por ausencia  Sé que sabes  me has mostrado  y yo te imito  desvelar de las verdades  sus secretos  e imprimir valor de vientos  en contratos y relojes  de pared de los juzgados  juez y parte  No te duele aunque te duela  No lo lloras aunque llores  No lo nombras aunque es tuyo  No es más grande  que Tú misma en día de ...

  El dandy debe aspirar a ser sublime sin interrupción: debe vivir y morir ante un espejo. Cálculo en favor de Dios. Charles Baudelaire Te daré los buenos días   Si no nos queda todavía te daré los buenos días   Cuando es noche tan temprano y la derrota es la constante Si te abismas por silencio y te abres la cabeza con el cielo te daré los buenos días   Como un necio o un borracho y veras que esta es mi rabia sonreírte y avanzar contra el gobierno destronar al heredero y jamás rentar mi calma   Cuando vengan a buscarme por denuncias de vecinos y no sepas para donde me han llevado porque nadie sabe nada y tú sientas que nos pasan por encima Es ahí que te daré los buenos días   Porque puedo y porque quiero Mi optimismo no será televisado Me dispongo a reventar los estatutos reventando a la desgracia con mis ganas de no darles nunca el gusto de mirarme arrodillado   ¡ Buenos ...

  […] Dicen que el amor muere entre dos personas. Eso no es cierto. No muere. Lo deja a uno, se va si uno no es digno, si uno no lo merece bastante. No muere; uno es el que se muere. Es como el océano: si uno no sirve, si uno empieza a apestar en él, lo escupe en alguna parte para que se muera.  Las palmeras salvajes. William Faulkner No sé si me duele No sé distinguir el dolor Se parecen entre ellos la angustia el vacío la rabia el deseo la ansiedad el amor la pasión y el dolor a ti   Quizás no es más que ser persona y todas las muertes al final son y serán de frío   Se culpa a la humedad en Las palmeras salvajes Yo te culpo a ti   Entonces quizás no me importe realmente ser el que no sabe qué tren debo tomar   Pero es evidente Tú debiste verme mejor y tratarme mejor y hacerme tu rey en tu palacio de papel   Mira estas manos son las manos que siembran de noche rayitos de sol que he guardado e...