-¡Diles que no me maten, Justino! Anda, vete a decirles eso. Que por caridad. Así diles. Diles que lo hagan por caridad. -No puedo. Hay allí un sargento que no quiere oír hablar nada de ti. -Haz que te oiga. Date tus mañas y dile que para sustos ya ha estado bueno. Dile que lo haga por caridad de Dios. -No se trata de sustos. Parece que te van a matar de a de veras. Y yo ya no quiero volver allá. Diles que no me maten. Juan Rulfo. No es como decir Quien lo diría Nunca se responde A donde vas   Los señores en la esquina bajo la sombra de una morera en bermudas y Havaianas con la tripa por afuera de camisas de algodón   Nueve lustros por ojeras la banqueta como barra coinvirtiéndola en caguamas nuestra paga y después al otro día revisar en la mañana la mollera que va a calva   Y agrandarse en el espejo si se piensa   No cualquiera sigue vivo cuando ha sido lo que fuimos   Chicos de barrio saliendo de c...

  Wait for it ya te contaré cuanto te gusto yo Y algunas cosas que te he hecho para hacerte aparecer   Dentro, en un Dieter. Omar Alej. Pic By Chata. Ojo que vengo de darles amores   a dos oficiales de un coche patrulla que no me creyeron que yo no era yo porque sus delirios pasan en Wisconsin donde todos somos sucia clase baja      Y mira que sabe que ser quien no soy me es posible en partes Pizcas de días que no fueron   que sonrojaría de tanto inventarlos   para defenderme     Todas esas luces que adornan el frente de la calle cinco no son de nosotros Que no tenemos nada más que las ganas de explotarnos dentro del congreso   para ver si llueve   Quizás ni Ella misma Nadie sospecha lo que esa chica me quiere a mi   Van pasando los coches a nuestro costado Se escucha el rugir de un Camaro que va por la hierba pero sigo hablando y ensucio...

  ¿Pero quién cantará de él? ¿Quién cantará su bienaventuranza? El ojo irreverente, la sonrisa radiante. Porque él, su propio mensajero, se ha ido. Reflecting Robert. Patti Smith. A mí es que me gustas Me caes bien y me acomoda que no grites porque duela lo que duele ( No me lances por encima los floreros : Too much simple )   Tú te sales de los cuadros para andar sin sentir frío sobre el piso derramado con granizo y me tapias los espejos   Me conviertes desde un gesto vanidoso a la presa de una santa endemoniada     Es así como atormentas : Cuando los cazafantasmas producen discos en solitario la guardia nacional no atiende porque aguarda los partidos del mundial y no tengo más remedio que rezar a un dios que me conoce por mis fallos   Anteayer pensé que nunca más lo harías   Me tomaste por las manos y me tiraste desde una azotea en uno de los patios de un rey viejo y cascarrabias...

  La ofensa más atroz que se puede inferir al hombre es negarle que sufra. El oficio de vivir. Cesare Pavese. Era un momento de muchas paranoias la primera década del nuevo siglo nos nació bajo amenaza : no tendrás para comprar tu propio techo   Y nosotros nos echamos a llorar para el papel ahí mismo a las puertas del teatro Cuando El Pulque Para Dos acopiaba el mundo nuestro   No nos perseguía ni la CIA ni el Mossad Ni el fascismo Ni infiltrados por el Kremlin   Solo eran nuestras sombras lo que vino por nosotros a ponernos putos enfermos Son los efectos secundarios   de ser juez y parte del anonimato   Llorábamos antes y después de aquellas noches acusando a los gin tonics de habernos acusado sin prueba de que fuéramos nosotros los mismos de entonces   Despertándonos de frío porque ya te había olvidado aquel joven talentoso gastronómico Y de calor porque yo sencillamente me q...

  El diablo me ata la lengua Te estoy hablando a ti <<amiga de mi vida garabateada>> S.O.S 1995. Leonard Cohen. Caminar a través del sol para tomar la tarde por vereda la fabulación de la intimidad   Montar en el aire una feria dejar para después el trabajo y suscribir de los colores olores las pausas   Partir un minuto de gajo en gajo como una mandarina hasta sentirnos drogados bien   Juntos en esto que llamo como un poeta del siglo cuarenta la fabulación de la intimidad   Y me veras que quiero verte en algún pueblo debajo de algún puente alguna noche con bruma   Y podrás estar de pie ante tu imagen destruida cansada a golpe de canas y dolores   inflamada y lesionados tus miles de cuerpos posibles   Y veras mis ojos ahí encendidos sobre los restos que deja el tiempo Sosteniendo con la ayuda de tu imagen mi cuerpo roto de piel arrugada durmiendo...

  ¡Cuántas cosas, láminas, umbrales, atlas, copas, clavos, nos sirven como tácitos esclavos, ciegas y extrañamente sigilosas! Las cosas. Jorge Luis Borges. Lo primero fue el foco. A las cuatro y treinta de la mañana, una luz averiada resulta apabullante. Así cualquier día, parece un mal día. Por la noche, el coraje y un mosquito me arruinaron un sueño con La Plazuela. Y eso me lleva a que la puerta del baño tenía el seguro puesto por dentro ¿Dónde estará la maldita llave de la puerta? ¿Alguna vez he visto la maldita llave de la puerta? No pienso mucho en el tiempo en el que fui un chico al que le gustaba robar; pero sí que lo fui. Consigo abrir la puerta con un cuchillo de mantequilla y ya he perdido treinta minutos. Me siento desentrenado, hasta para barrer el polvo que hay en el piso. Y abierta la puerta del baño, me siento a intentar defecar. No tengo ganas; pero si no lo hago ahora no lo haré en todo el día. Ya es mucho con que tantos sean tantos, co...