Ítaca te dio el bello viaje. Sin ella no habrías emprendido el camino. Pero no tiene más que darte. Ítaca. Cavafis.   Dicen que Cholula te encanta que es magia de antiguos carnavales por migrantes como en Cusco o en Pompeya    Antes de venir mis tías abuelas me dijeron que temiera de las brujas en las aguas Que las diga con ternura y atención cuando pida por sentirme en libertad   En cholula una mañana te levantas y andas como por un dios de granito en grafitis como lichis en los muros   En Cholula vuélvete a ver tus huellas enmarcan volantes de gas de aromas de cafeterías que abren por verte pedir   candor con bravura de yegua   Dicen que cholula te encanta y exige mi ahorro mi estilo mis vicios mis naves mis puentes Mis próximos seis meses fumando en ayunas el ultimo cigarrillo del paquete   Exige y te quedas Veinte años no es nada Sacrificio en memoria   de los muertos buenos de antes Sin motores ni tocadiscos pero tú no eres bueno ...

  Y aunque la horrorizaba, era otra novedad, una aurora, otra primera vez: que la odiase un adulto. Los niños odiaban generosa, caprichosamente. Apenas importaba. Pero ser objeto de un odio adulto era una iniciación en un mundo nuevo y solemne. Era una promoción. Él quizás hubiese desandado el camino y la estaba esperando detrás del establo con propósitos homicidas. Expiación. Ian McEwan. Pic By People are Strange Caele aquí cuando quieras mi amor   Si andas corto de vicio si te falta un billete de vuelta para verte al espejo sin sentir que te chupa la sangre   Caele aquí y aquí vemos   Hay rayitos de agua con colores de aroma ternuritas de tierra para pasarte la falta de ganas por el cogote   Que es que el pulso se puso violento y lo celos son chingo de gentes calumniando palabras como la libertad como todos Como nosotros y juntos   Caele aquí por ahora en lo que sube el volumen de Liam y nos par...

  «Terminé por encontrar sagrado el desorden de mi espíritu. Permanecía ocioso, presa de pesada fiebre: envidiaba la felicidad de las bestias —las orugas, que representan la inocencia de los limbos, los topos, ¡el sueño de la virginidad!» Delirios II: Alquimia del verbo. Rimbaud. Tuve que salir de ese entonces Catapultado por el gas irrumpiendo en mis formas de ocultarme en pequeñísimas esquinas de un billete   Temeroso por los aires No sin saber que no sé leer la hora estando de cabeza   Proyectados como caras B de las bolas del dragón Contra mi que es otra forma de decir que contra todo   Ansiedad por las posibles caídas los posibles horizontes fraudulentos las mentiras en la suerte de los locos     Pero mi amor Qué calentita me abrigaste No te olvides que son los pozos de alquitrán lo que sorteamos       Y a este vuelo de moneda lo llamamos mi poesía   Te dirán que no...

  Tengo miedo a perder la maravilla de tus ojos de estatua, y el acento que de noche me pone en la mejilla la solitaria rosa de tu aliento. Soneto de la dulce queja. Federico García Lorca.  Ve hasta donde alcance  con tres meses de ahorro  y una tarjeta dorada  Y protégeme del mal  con un lindo souvenir  del paraíso  Anda a donde las balas  con puntas de goma a color  derrocan paredes separatistas  con Citas Marxistas  de Groucho  Sepsi Narisol Mi amor  Sigue Hasta allá  a donde el punto final  de una estrella  Que si hay dios de luz  es la postal que le enviaste  desde las cuevas del día  de mañana  Que no te hagan falta  filtros de instragram  Y vuelve antes  justo antes del hambre  Yo jamás te suelto  Me he quedado viendo  el cristo en la pared  por no empezar a comer  sin ti  Que te espero con ques...

Encontré hoy en la calle, por separado, a dos amigos que se habían peleado. Cada uno me contó la historia de por qué se habían peleado. Cada uno me dijo la verdad. Cada uno me expuso sus razones. Los dos tenían toda la razón. No era que uno viera una cosa y el otro otra, o que uno viera un lado de las cosas y el otro un lado diferente. No: cada uno veía las cosas exactamente como habían pasado, cada uno las veía con idéntico criterio. FIN Tercero incluido. Fernando Pessoa.    Amigos  son el aire y la piedra sin musgo  la cultura de la flor y de la bomba  Y la mano y el arco y la flecha  Y el blanco y el negro  Y el rojo del mito y el azul del sueño  Son el soplo de brisa  que hace que el hunter  de viada a la presa  Son la montaña  detrás de las bardas del patio amarillo  y el camino que lleva hasta al río  que lleva hasta al mar  que lleva hasta el mundo abisal  Donde las sirenas  le...