La vida no es un problema a ser resuelto sino una realidad que debe ser experimentada. Soren Kierkegaard. ¿ Quien puede evitar sentir que ya se acaba ? ¿ Cómo hacer para doblarse sin saber que aquellos huesos remontando la resaca no son estos los que crujen con suspense ?   Friego la loza En el fondo de un trasto la marca de tiempo es un duelo silente y el día continúa     como una termita en el corazón del pilar   Mi pareidolia no es Cristo veo las caras que tuve y se ocultan lo mismo en los restos de aceite que en las catacumbas de la sucia espuma del jabón usado   Me estoy quedando atrás del mundo Yo que era el mundo Yo que era la luz ¿ Cómo puedo competir con esos letreros que llaman a ellos a la multitud ?   Siempre pasa algo para que algo se acabe Pienso en los griegos ¿ Se atarían las crépidas tensando en sus pasos que venían de saber y se perdían en la nada ? El imperio Romano ¿ Sabría que vivía de prestado bajo la h

  «Relativamente pronto, moriré. Tal vez en veinte años, tal vez mañana, no importa. Una vez que esté muerto y todos los que me conocieron también mueran, será como si nunca hubiera existido. ¿Qué diferencia ha hecho mi vida para cualquiera? Ninguna que se me ocurra. Ninguna en absoluto» Warren Schmidt.   About Schmidt (2002) Se llama Relámpago. Yo nací aquí, en ella, hace siete años; pero me voy a la tierra. Puede que consiga empezar de nuevo. Es una obviedad tener que decir que no soy un chico normal, para la edad que tengo. A veces doy por hecho que cualquiera lo sabría. Los abismos no se miden en distancia sino en lo complicado que resulta medirlos y nacer en una nave espacial impone dinámicas distintas, para determinar qué es un niño. Con tres años, ya tenía consciencia de que si no me divertía, al no tener a otros niños alrededor, perdería un tiempo que jamás regresaría, por ejemplo. “La edad es un mito” sé que dijo Keith Richards. Así que a pesar de ser tan joven todavía, me h

— ¿Qué día es? —preguntó Pooh. — Es hoy —contestó Piglet. — ¡Ah, mi día favorito! —dijo Pooh. Winnie-the-Pooh. Alan Alexander Milne. Picture by PAS # 1 La casa está ahí No es del todo limpia no es del todo grande no es del todo un sitio de resguardo sino un acto de vanguardia en el escape pero está tiene ventanas tiene puertas y un afiche de Atticus Finch   Sucede en medio de un conato de lluvia Son los pinitos de una situación en algo mejor que en noviembre del ochenta y dos Podrías llamar a tu madre tan solo para decirle que te vas poniendo de acuerdo en que ella es tu madre y tú eres con ella en la trama   Si hicieras por ver los verías intensos colores a través de la red de cables que cruzan las calles hasta conectarlas con frescos de misterios en Pompeya   Casi es buena suerte   hay pan y jamón en la mesa un catálogo de ofertas de telas para tejerte cortinas azules hasta un crucigrama resuelto con una palabra de c

  “— ¿No es bello este lugar? ¿No es pacífico? Nos hallamos en el futuro. Pronto los ricos construirán lugares como éste en sus fincas y los visitarán a la luz de la luna. La Historia nos ha enseñado cuánto les gusta a los hombres meditar, gandulear y hacer el amor en lugares que fueron al principio escenas de mucha actividad violenta.” Los hermosos vencidos. Leonard Cohen. Por mi calle me ven solo Quizá espero No podría yo negar si estoy desnudo   Si en un riff se escucha el rayo de Changó   soy un solo del pasado entre la gente   pero en nada distorsiono :   Esta misma soledad que me recubre es la marca de los hechos consumados en eternas compañías hoy tan breves como el halo de la luna en un brote del drenaje   Aun si tengo más aspecto de una sombra que las sombras de los postes que patean el adoquín mientras te birlan la cartera vago yendo con el humo del cigarro que me fumo para hacerme de preguntas que es mejor no responder ( Siem

  Como una perra en celo, atraigo, al parecer, a toda una camarilla de policías y funcionarios de sanidad. El mundo entero se me echará encima algún día con algún pretexto ridículo; sé que en cualquier momento pueden arrastrarme a una mazmorra con aire acondicionado y dejarme allí, bajo las luces fluorescentes y un techo con aislamiento acústico, para que pague el precio de burlarme de todo lo que ellos atesoran en sus corazoncitos de látex. La conjura de los necios.  John Kennedy Toole Por donde bajan las calles para encontrarse con tierra que sobrevive a sombra  de ramas  durante meses sin lluvia Con las dos manos abiertas buscando en el barro de carne y de hueso exclamando quien sabe qué alma   Pasan también ellos dos ante un altar de adoquines Los uniformes a cuadros de secundaria tal vez Ella aún más breve que él    Nieblas que hacen sentirse de golpe las frescas mañanas sin ningún retorno Hoy conversiones ambiguas : este recuerdo que abie

  Miedo de que lo que yo amo resulte letal para los que amo. Miedo a la muerte. Miedo a vivir demasiado. Miedo a la muerte. Ya he dicho eso. Miedo. Raymond Carver. Hay pocas cosas que no den miedo al menos a mí También son pocas las cosas que quitan el miedo al menos conmigo   Quizá las caricias Sí Las caricias ayudan versus la soledad que me invade cuando siento miedo   Son como avisos de un día otro día sin la densidad y el cansancio en nuestra interna sospecha Caricias son versos en los que puedo luchar y combatir el temor a qué el sol cuando es rojo se esté quemando de sangre   Allá en Obregón la gente decía que contra el miedo tomar agua ayudaba si es o no es de cualquier manera siempre estoy tomando agua Será que tengo miedo de veras   La libertad puede ser la falta de miedo Algunas pasiones me hacen sentir así como una pizca de algodón Tan pequeño y tan finito que no cabe la razón ni la consciencia y estoy

  “Existe otro mundo además del de ahí afuera. No salgas de casa sin él.” Refrán apache. Hoy he visto bajo el sol a una parvada   figuraban con sus alas ya la aurora que tan solo se imagina   porque fue de una ilusión un holograma Migración que la esperanza financia con la luz de un nuevo día que es posible suponer   llegando al niño que yo era   Para bienes pensé en ti niña Victoria En esa infancia compartida de una calle a una ventana como presos sin saber qué verían si se fueran     Colgados de la luna preguntando a las estrellas si en la tierra había un sitio donde vernos sin ultrajes de codicias para andar en nuestras piernas hasta el fondo de las cuevas donde el alma de las olas se renueva a chapuzones en las rocas   Sin más nada que lo opuesto al fin del mundo te pedí me acompañaras al famoso restaurante que tenía extrañas jaulas y el letrero de una frase imposible de olvidar : No te olvides que primero fue el a

  Yo soy el Kanye West que Kanye West piensa que es Cuando te echa del escenario Yo soy el verdadero Kanye West Ya no me dejo ver tan a menudo Nunca lo he hecho Solo revivo después de una guerra Y aún no hemos tenido una Kanye West no es Picasso. Leonard Cohen. Alta fotografía by Irish.  Decidida a convencer de que era bueno para el arte de encontrar el origami celuloide de una historia de las lluvias en los pozos me decías qué ponerme de la ropa en el cajón de los objetos extraviados   Usé un chándal nerazurro para el casting pero a ti te convencías del derecho de cualquiera a las malas compañías ( era esa la razón y no la voz del cine mudo en mi mirada ) Si pudieras encontrarme en tu timeline habrías dicho qué vulgares los actores sin escena y en la vida cotidiana     Como cuando apuestas por la suerte de dos peces de hielo en un whisky on the rocks     afirmas que soy culpable de tu deuda con la casa productora más siniestra desde qu

  […] estoy junto a ti en medio de este vasto empeño del deseo y la actividad humana, ensordecido por el ruido de mi propio corazón, retorcido por un apetito de justicia y de paz, y te miro a ti […] No importa. Leonard Cohen. Para hacerle los honores que aun merece y pedirle por favor que me recuerde como andar sin nada acuestas   Hoy he ido hasta su misa Don Roberto   Sentado entre los cristos potenciados como el gore más radical    Hombro a hombro con personas   que sabían ser de usted bienvenidos entre sus jardines   Me puse a pedir y sentí el calor de tener esperanza y posiblemente un alma que pudiera ser real Convencerme de poder contar conmigo para alguien en el mundo     Lo que quise en ese instante se hizo un hito de una fe a contrarreloj :   Un corazón que se de en libertad sin temblar de miedo vergüenza o envidia un latido que sin ver de dónde parte recorra el flujo de su sangre sin herida  y construya su te

  «La tradicional lucidez de los depresivos, descrita a menudo como un desinterés radical por las preocupaciones, se manifiesta ante todo como una falta de implicación en los asuntos que realmente son poco interesantes. De hecho, es posible imaginar a un depresivo enamorado, pero un depresivo patriota resulta inconcebible» Las partículas elementales. Michel Houellebecq Nadie nunca sabrá quién eres Sí Habrá otras personas mentes cuerpos y espíritus de sus tiempos envueltos en los hilos de una tarde donde tomar de tu mano monedas y comprar un helado y abrirse al asedio de las bellezas perdidas por locos y necios que se han ido haciendo a través del hartazgo de tenerlo todo ( También su tristeza por no querer lo que tienen )   No estoy pensando que no que nadie más te querrá de este modo impenetrable infantil y caprichoso Sé qué publican los diarios Es muy sencillo dejar por ti a una familia dejar por ti los excesos dejar por ti hasta a

  Libre de la memoria y de la esperanza, ilimitado, abstracto, casi futuro, el muerto no es un muerto: es la muerte. Remordimiento por cualquier muerte. Jorge Luis Borges Es el viernes y el regreso proveniente desde el viernes en el puerto adversidad   es igual al despertar de una explosión : Cuando Apollonia subió al cielo abrió el infierno y el terror se grabó en piedra    La asunción de un nuevo Michael   Nada es peor Nunca exagero En un black out dispongo el punto Si es que pasó que sea un invento si es que no fue dalo por hecho De extraviado tengo un poco y de vicio un poco más   Más allá del golpe abierto que me he dado por adentro son seis lenguas las del gato Se comparten enredadas en la sangre de una herida en mi costado y provienen de las calles más saudade al caminar por donde nadie   No podría discriminar si fuera martes   ni los lunes se me aburren Sé también como otros días giran puertas giratoria

El lecho mío es blanco Y es Primavera. Huele Bien, el alto barranco Mojado por la ría. Desde el mar que diviso Vendrá tu vela? Vuela, Primavera es gacela Fugitiva Y furtiva, Vuela! Primavera. Alfonsina Storni. Pero yo quiero decir que te quiero El sol tarda minutos más en bajar Tengo lista mi sed y mi prisa como cuando alisto los días de campo llenos de mosquitos rojos Mis sueños envueltos en niebla lo que ya no sé contar son entre Pasadena y Long Beach Casi se puede decir que tengo resuelto que el día al terminar habrá sido en vano Pero yo quiero decir que te quiero No llegan alondras En mi barrio es muy fácil encontrarse con coches conducidos fuera del camino por heridos de vida Lo más extraño hoy son las diecisiete voces de Dylan los setecientos pañuelos de Cohen las veinticuatro respuestas a una palabra de Nick Pero yo quiero decir que te quiero Parece que lloverá en cosa de nada y me avisan por telegrama que llueve