No estoy tratando de ponerte “en el camino” en busca del Valhalla, sino simplemente señalando que no es necesario aceptar las opciones que te da la vida tal y como la conoces. Hay más en ello que eso: nadie TIENE QUE hacer algo que no quiere por el resto de su vida. Pero de nuevo, si eso es lo que terminas haciendo, convéncete como sea de que DEBÍAS hacerlo. Entonces tendrás mucha compañía. Carta a Hume Logan. Hunter S. Thompson. Sé que es un caso vulgar Tan ordinario como todo eso que uno se dice a si mismo que es propio y singular Comúnmente soy el único que está sentado en una mesa solo sin acompañantes   También voy al cine solo y también siento la presencia de fantasmas cuando estoy solo dentro de una habitación oscura y también hago el amor yo solo para regocijo de la ley del talión   Pero esta soledad es de sentarse a la mesa nada más que conmigo que no estoy del todo presente   Alrededor de mí los platillos se disfrutan compartidos

  La meta es absolutamente secundaria: lo importante es el mecanismo que lleva a la meta. Y parece casi ridículo decir que un hombre DEBE funcionar en un patrón que él mismo ha elegido, ya que dejar que otro hombre defina tus metas es renunciar a uno de los aspectos más significativos de la vida: el acto definitivo de voluntad que hace a un hombre un individuo. Carta a Hume Logan. Hunter S. Thompson. Picture by P.A.S #1 Yo nunca la he visto pero tampoco es del todo un invento mío ni un delirio de esos que los hombres pobres tenemos de pronto   Sí sé que tienen el gusto Otros Mejores De ojos más claros   Su ternura recluta corazones en mano sensación de extinguir con la propia piel poco a poco el hartazgo y el total de la vigilancia de las privaciones   Justo ahora cuando suena una canción de embarcaciones y marinos debe andar por ahí entre los matorrales del parque a tres calles de la iglesia en la cima Alrededor persiguiendo los a

 La vida no debería ser un viaje hacia la tumba con la intención de llegar a salvo con un cuerpo bonito y bien conservado, sino más bien llegar derrapando de lado, entre una nube de humo, completamente desgastado y destrozado, y proclamar en voz alta: ¡Uf! ¡Vaya viajecito! Supercordura. Hunter S. Thompson El amor activó mi historia y es ahora mi poder ante la nada   Sé que soy capaz de amar   Si fue antes del amor no lo practico                                                                                                                        Lo que tengo y lo que he sido una vez que lo he sentido es uno solo con la vida y con los partes de sucesos que recibo desde el centro de la luz y de las sombras   Yo amo aquí en la soledad con eso voy con eso vengo   Lo que hiere con amor será sanado pues en mí regó su jugo y me hizo libre El amor cortó el alambre que se ataba como un ancla a mis sentidos :   Ahora escucho Ahora veo Ahora

  Nadie puede escapar del juicio de la multitud. La maldición de Lono. Hunter S. Thompson. Y tú pensaras que soy idiota Cosa que como alguna otra cosa es una posibilidad porque pensarlo no es saberlo íntegramente   Yo sí que sé que soy idiota   ¡ Vamos ! Idiota   Vivo conmigo hace cuarenta años   He amañado las voces que escucho y aun así no he conseguido escuchar alguna que me diga : No Chico Tú no eres idiota Los idiotas son los otros   No   Eso no me ha pasado JAMAS   Entonces sí que lo sé No se me podría suponer nada alto en verdad son esas cosas de idiotas   Tú lo puedes pensar porque hay signos en mí que distan mucho de ser signos de inteligencia o nobleza o valentía o coraje   y si uno en estos tiempos no tiene esos signos es sencillamente un idiota sin importancia   al servicio de sí mismo   Sí   Me puedo anudar las cintas de los zapatos pero no puedo decirte por qué a la derecha o por q

  Who cowered in unshaven rooms in underwear, burning their money in wastebaskets and listening to the Terror through the wall […] Howl. Allen Ginsberg Hoy que todo brilla me extraño Voy de típico viejo en la guardia de una nostalgia sin forma que en la memoria es un hito : Cuando el discurso era ser de los que no quieren nada Pero los tiempos son estos y si se tiene se es sin importar como ha sido que haya llegado a esta noche - o mañana - de recordar el sonido de una canción de guitarras ( la hora cuatro del día ) Jóvenes cuentan qué brilla Los nenes las nenas Las chicas los chicos Ya no se hacen brillantes desde las tinieblas de un corazón marginado como cantara Lou Reed Sonríen y brillan Bailan y brillan Besan y brillan Visten brillantes aguantando el aire debajo de una piscina con agua dorada por la escoria que suelta su joyería Desde el espacio los satélites captan reflejos de un día que brilla de noches que nunca terminan de brillar para ellos Nuestros iconos dorados

  Hoy me desperté temprano y aún no había hecho mis deberes, para estar aquí y comentar el libro de Guillermo. Entonces me puse a lavar mi baño y mientras intentaba quitar el sarro del azulejo, pensé que esa batalla, mi batalla, estaba en este libro. Hay muchas teorías sobre lo que es ser escritor, un día son todas válidas y un poco más tarde no son más que anacronismos; pero hoy, Septiembre 9 del 2023, tres cosas se me ocurren primordiales, para esclarecerlo: Vamos a suponerle la capacidad de hacer que las cosas nos pasen con tan solo nombrarlas. Los buenos escritores –se dice, al decir fuego queman, calientan o abrasan. Si dicen Va posibilitan un camino o levantan una muralla. Otra cualidad es la inmoralidad. No digo que sean inmorales (que los hay). Digo que en el ejercicio de escribir no plasmaran un debe ser sino un es. Una más, la más concluyente es que lo hacen, escriben, en contra de su voluntad. Llevados por la integridad de una activa apatía, no tendrán más remedio que es

  “Eso. Eso fue. Así empezó. Eso es. Continúa. Se mueve”. Eso. Inger Christensen Tengo varias grandes partes del día                     Llega el sol y se le ve rojo ingenuo y regordete Comprendido como un nene entre los brazos celestes de la que podría ser su madre y ser el cielo años antes de quemarse   La primera nota del café la idea del café y al final ese café necesitando otro café Un amigo discutía que aquello era nada y que emocionarse con las cosas que son nada nos convierten en discípulos de nada pero ese amigo es una de las grandes partes de mis días aunque peque de estar muerto   Lo es también el aire fresco cuando hay aire las lloviznas que me cuentan de tormentas que jamás dieron avisos Los olores de las calles esa mezcla entre el aliento los sudores   tinta roja sanatorio y ron de caña   Son mis grandes partes del día y no siempre las consigo compartir Estoy viendo una botella entre las olas la señalo y quie

  Hombres que salís al suelo por una cuna de hielo y por un sepulcro entráis, ved cómo representáis... El gran teatro del mundo. Pedro Calderon de la Barca. A mí nadie me debe nada. Lo que resulta después del amor, cuando el amor no parece tener la fuerza de entonces, es un golpe de aire que impulsa porque adelante algún otro destino también se encamina. Procuraré no hacer más reproches. A mí nadie me debe nada ni siquiera esa ola que llegó de tan lejos a mojar en la arena un instante yo solo. Sigo sin esos besos que un día me dieron y me repliego en la ilusión de las fuentes que aún no se secan en los reflejos de nubes sobre la cara del agua. El mundo es el mundo y funciona según su motor y su tiempo, no lo distingo del sueño que pasa sin detenerse a mirarme ni compadecerme. A mí nadie me debe nada, sé qué fortuna es la dicha aunque la dicha termine por convertirse en vacío.  No hay dios al que pida un milagro, no hay reino que sienta lejano, no hay oro que pague mejor que la sangre

 28 ¿Tiene la lluvia padre? ¿O quién engendró las gotas del rocío? 29  ¿De qué vientre salió el hielo? Y la escarcha del cielo, ¿quién la engendró? 30  Las aguas se endurecen a manera de piedra, Y se congela la faz del abismo.   El libro de Job 38. Te odio día tiempo en espera hasta que la noche desciende y destrona al rey de los ciegos de sol y locura     Y te odio a ti noche miga en la fresca mañana para despertarme sin la oscuridad de los sueños de otros     Te odio río te llevas contigo las figuras nuevas de un mar por llover Así que te odio lluvia Sabes que te odio y odio la sequia porque odio que no llueva  cuando estoy planeando   También te odio ciudad lúgubre odio a los paseos que un día conté de la mano de un ángel    y odio a cada calle tuya que impide la vuelta del ser de los tiempos sin horas   Es que odio sentir lo que siento Es que odio sentir que no siento   No tengo por qué respon

  Yo no serví jamás a nada ni a nadie; Lástima. Vives mal cuando es para ti mismo. El menor movimiento constituye un problema, Te sientes desgraciado y, sin embargo, importante. Una vida de nada. Michel Houellebecq Pic.By. Lightning. Mis palabras son como algunos sueños a los que no se sujeta la realidad si la extienden o la rompen o la piden de regreso hasta inicio del día cero es que ellas llueven No hacen de mapa ni de tesoro Yo no puedo y no me dejan vigilar su recorrido   Son palabras hacen más para nosotros que nosotros para ellas Si está mal lo que se dice por decir Como iban a saber que su intención por habitar donde hay nada sería un problema   Qué decir que pueda ser realmente dicho   Se emocionan y se embriagan con pasiones que dirán que son eternas y ni el fuego ni los cuerpos proliferan   más la vida que un gran banco de palabras como peces   Pero salen de sus marcas y dan paso a lo que existe en contra de ellas Ta