"Vivir, vivir sea como fuere. El caso es vivir... y añadió al cabo de un momento: el hombre es cobarde, y cobarde el que le reprocha esta cobardía." Crimen y castigo. Fiódor Dostoyevski Existe ese tipo de hombre que a veces no sabes de dónde ha salido ni qué es lo que hace En nada está escrito Podrías negarlo borrarlo mancharlo insultarlo golpearlo quebrarlo venderlo morderlo advertirlo asustarlo vaciarlo exprimirlo apagarlo dejarlo Amarlo a traición Despojarlo quemarlo y mojarlo Subirlo y bajarlo Sembrarlo en el medio de un bosque en cenizas hasta la raíz del incendio De noche orientarlo al abismo Nombrarlo maldito en el nombre del fallo de su humanidad Juzgarlo un errante Expulsarlo Que pague condena a través del camino de espinas Si quedan de él sus quimeras   entonces abrirlo acabarlo enterrarlo y al fin Celebrar que suplica que pide que grita que clama clemencia que reza y se duele porque sigue solo Sin llaves ni mapas

  En seis meses surgieron doce pueblos en el planeta desierto, con una luminosa algarabía de tubos de neón y amarillos bulbos eléctricos. En total, unas noventa mil personas llegaron a Marte, y otras más en la Tierra preparaban las maletas... Cronicas marciana (Las langostas). Ray Bradbury. Aquí debería estar la calle   y seguir hacia adentro como un charco al revés porque uno no sabe hasta donde se acaba   Abriendo la puerta de casa veo que en la esquina un coche ha impactado   en la bicicleta de un joven de goma Lo he visto después como casi todo cuando ya ha pasado   Miraba en el móvil las fotografías de gente de viaje En busca de un yo sin terror nocturno Cuando estoy en línea quisiera que ser no fuera tan grave   y a veces no soy sin drama ninguno Es todo un misterio   O busco una nueva canción o pincho en videos   que revolotean ganando el espacio y sacan de mí esos viejos signos que no se rompieron por quebrar el ti

Me acongojan las batallas y los horrores de la guerra fratricida; me angustian las noticias inciertas y los acontecimientos definitivos… Todas estas cosas llegan a mí de noche y de día, entran en mi vida, vienen y se van… ¡pero yo no soy nada de esto! Canto mí mismo. Walt Whitman. Nunca conocí a nadie así y no he vuelto a encontrar aquel tu sentido del gusto De melancolía capaz de hacerte pensar en la fiesta de una tarde fresca cuando se hace de noche     Agradecías hasta por las malditas dudas y quedarte solo estando con cada gente que fuera en tu vida un momento construido para no olvidarte de ti te volvía celeste   Abierto al delirio Humano en el medio de cada tormenta Con la misma risa de un crio después de caerse y echar a llorar al momento de ponerte de pie   Hoy te echo de menos Me faltas No estás y quedan por verse los años que llegan después de tomar consciencia de que todo pasa porque no es real   Decías que a

La gente tiene una extraña idea de lo que significa hacer cosas. Conozco personas que apenas mueven un dedo y están hechas polvo; pero también conozco personas que han hecho hasta lo impensable por demostrar que estaban haciendo algo. Lo que opino es que hacer no es un acto ni siquiera es una ficción, simplemente es imposible y un absurdo posicionamiento. Reflexiones. Lourdes Lulúk. Salí de casa a conseguir agua Las sequias por adentro son las tumbas del que sueña que ser rio es no tener que sujetarse me lo dijo un pez cualquiera   De camino me encontré con aquel chico de tres manos en la izquierda se ponía el pantalón en la diestra un cenicero y con la otra la tercera ayudaba con el tráfico a una anciana que vestía normcore de nuevos ricos ajustados a la crisis Indochina   Iba bien para ser lunes por la noche   No costaba mucho esfuerzo ser tan débil como un tipo de provincias que fue pobre en la niñez y de grande un desgraciado   Vi q

No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón. Espero curarme de ti. Jaime Sabines Tengo que dejar de pensarte volver a este sitio en el que estoy solo que es donde me espera la prisa el complot la inflación déficit muertes feriantes   la bruma el calor los incendios y el tren que transcurre sabiendo que va porque en mí no pasa     Ya sabes qué opino : Ahora es un logro pedirnos perdón Dejarse el orgullo cotiza en las fiestas y es una victoria ante el fin del mundo Entonces perdona tengo que seguir y sentir sin ningún agravio   sin pensar en ti   Estar o no estar depende del tono en la hierba del ruido en el aire y de lo inverosímil de un hombre en la luna Saberse pequeño qué alivio contra todo mal   Horrores poderes ficciones me esperan reclaman mi vista y escucha Me exigen hacerlos aparte cumplirlos al no c

A la Abeja no le importa el pedigrí de la Miel — para ella, un trébol, siempre, es Aristocracia – 1627- Emily Dickinson. Una película rota en el televisor   Las tres de la mañana de repente   La habitación se expande  a través de los recuerdos en contracción     Mi consciencia humea la combustión de los gases del futuro alrededor   Ante el inminente desalojo los vecinos corren y gritan en silencio e invisibles No molestar   Pequeñas cuchillas sobre mi piel cometen los típicos errores de un baile   Balbuceo un número telefónico Es abril y este año los auxilios son la primera corriente de frío   Si corro las cortinas corro el riesgo de perder la esperanza   Las opiniones no interrumpen la verdad y la verdad es nuestra huida hacia adelante   Me contemplo en el espejo y el reflejo en transmisión se interrumpe El mensaje es una serie inconexa de oraciones como haikus sobre tardes de basura sobre episodios de melancolía :

De tu belleza soy tan ajeno como de las crines de los caballos y las cascadas. Este es mi último catálogo. Respiro sin aliento Te quiero, te quiero y dejo que te muevas para siempre.  Las flores que dejé en la tierra. Leonard Cohen. Te siento aquí tan disidente de cada espacio La memoria en ti no cabe como si tú fueras el olvido Y yo no estoy ni cerca de estar en el sitio en el que te siento Como si un día quisiera detener otro día como si fuera un pez a la contra de los ríos en la luna lo que explica los cambios de mareas Como huesos como carne como idea de la idea No se pueden contener ni los suspiros mucho menos a un instante que se marcha por saber que su emoción fue extraída de tu miel   al estrenarse ante la luz Te vería si supieras que te veo te vería pero estéril al querer  comunicarte que estás siendo por aquí como una estrella al medio día no serás pues no soy selva que te siente por aquí como a la brisa Estoy hombr

  “Olvidé quién era. Me olvidé de que nunca había aprendido a tocar la armónica. Me olvidé de que había renunciado a la guitarra porque la sexta cuerda me hacía sangrar los dedos. Me olvidé de los calcetines que había dejado tiesos con semen. Traté de atravesar la Epidemia navegando en una góndola, joven tenor a punto de ser descubierto por un turista buscador de talentos. ” Los hermosos vencidos. Leonard Cohen Arranca a cantar contra las sombras de los pozos negros de la ambición Aliéntate y alto a cruzar el infinito en tu pecho   donde se rozan los pies las esferas que bailan  De una vez para todas en la diadema del aire estelar de este medio día Va a venir la suerte y abrirá tus caminos con el lado en fuego de la luna Ahora miras que por ti las alucinaciones del pez creador te pintan de morado hasta la roja sangre de la herida y alivia Se alivia el tiempo Es lo más lejos del dolor lo que hoy perfuma la indiscreta sonrisa de aquel valle

 “¿Por qué es tan ardua mi investigación? ¿Por qué no puedo aprenderme de memoria estadísticas de béisbol como el Primer Ministro? ¿Por qué las estadísticas de béisbol huelen como la Epidemia? ¿Qué le ha ocurrido a la mañana? ¡Mi escritorio huele! ¡1660 huele! ¡Los indios se están muriendo! ¡Las sendas huelen! Están cubriendo con carreteras los senderos, no sirve para nada. ¡Salvad a los indios! ¡Servidles los corazones de los jesuitas! Atrapé la epidemia con mi cazamariposas.” Los hermosos vencidos. Leonard Cohen.  Charlie al dance floor La banda suena como un tiro Percusiones guitarras teclados secuencias y la voz en los parlantes se conectan con las luces El ambiente es una nave construida en las trincheras de una guerra entre planetas más allá de la vía láctea pero nada comparado con el cuerpo en movimiento   En lo que Charlie se transforma al borde de la ley más animal es tan solo dentro suyo y no se vende ni siquiera in Ginza Six   Dice men