Yo, este degenerado superior sin archivos en el alma, sin personalidad con valor declarado, yo, el investigador solemne de las cosas fútiles, que sería capaz de irme a vivir a Siberia sólo por aversión a hacerlo, y que creo que no importa que no importe la patria porque no tengo la raíz que tienen los árboles, y por tanto no tengo raíz... Paso de las horas. Fernando Pessoa.  Sé del amor lo que me es más amoroso Siempre fue amar el incendio quemar todo ante la duda Antes ha sido y antes será que ser amado   De volar sé que si voy es en el ave que no enjaulo   y no en mi aleteo por las alturas Libre no Lo sé pero ser solo por la libertad   Si duermo así Sintiendo el aire     desde el génesis más alma de la piedra   sé que es real que estamos hechos con la materia que se hizo al sueño   Si bebo sé que es por la sed contra el pulmón de la tormenta de los que hicieron río conmigo y ahora no están Siguen de lluvia     De la alegría sé los colo

  El hombre, un día, emergió del sueño como de un desierto viscoso, miró la vana luz de la tarde que al pronto confundió con la aurora y comprendió que no había soñado. Toda esa noche y todo el día, la intolerable lucidez del insomnio se abatió contra él. Las ruinas circulares. Jorge Luis Borges. ¿Cómo sabré qué es real y qué es un sueño? Le pregunté a mi primera ensoñación al despertar Teniendo fiebre Ella entonaba un silbido de viento     al mismo tiempo que aroma de chiles verdes No lo supe hasta después de la inyección más profunda que el océano perdido es la mente tiene un rojo como el rojo de la fresa por dentro   Madre volvía a casa para darnos de comer y con prisas regresar a su trabajo mitad santiguada y la otra mitad en tacones   Yo era un niño largo y flaco de fragilidad confesa no quería tener seis o siete años Había sentido cada día y cada sueño con la misma incertidumbre de los peces al boquear No sabía esa respuesta y me sentía p

 …una grata quimera, un deseado fantasma …una insaciable sombra que pretende ir más allá de lo que puede un hombre, …locos felices que esperan todo del mañana invisible y caprichoso. Adversus poeta I. Carlos Mastronardi En mi agenda los vuelos son alas de otro y de otros llama mi atención y me siento culpable tentado a llamarlo lo malo es que Sergio murió aun estando enojado conmigo no es que no supiera que la gente se muere a pesar de saber que tenían razón Con qué fin pedimos a alguien maneras para contactarlo Es de vana esperanza o es la frecuencia de la rebeldía con la que pasa el futuro   Sansón Diaz Lis dice aquí entonces me quito del rostro una mosca Recuerdo que fuera el buen inquilino que a solo tres días ha salido huyendo del cuarto de al lado pues vino su madre y quiso pedirle un favor Como si fuera un álbum de Futbol   de un país ficticio tengo un pablo de Luka Hortensia Soriano Calígula Perez los tres pueden ser de la

  Lo sé por los ojos            que veo puestos a la brisa. Y es un martes viajero y alegría           de dulce tiempo y de fastuosa fecha,           tan flexible y tan apto que podría           borrar mi sombra sin tirar la flecha. Estudios. Carlos Pellicer.  Cada tanto hablo con Dios como quien piensa en descansar contra algo que le explique alguna cosa más allá de los sentidos de la vida   No estoy loco y no son voces en mi mente ni siquiera es fanatismo  o evasión  de lo mundano  que resulta ser cualquiera y que nada te contemple   Yo le hablo con mi idioma y Dios me habla con el suyo Ambos somos parlanchines de lo abstracto nuestro verso favorito El agua de los cantaros sabe a pájaros   Entendernos no es el fin Comprendernos nos alienta y nos fisura ata el cabo y la marea se desata   Desde antes de saberlo ya lo hacía El día cero lo he olvidado pero sé que estaba ahí eso explica que recuerde qué canción cantaba el sol c

  En la obsesionante eternidad de estas montañas, inmersa en su enorme copa, encontró una población de cuatro mil almas, desperdigadas en cien montículos y depresiones. Era una tierra nueva. Su corazón se animó. El ángel que nos mira. Thomas Wolfe.  Me dice que viva consciente del privilegio del aire en mi pelo del agua en la calle del fuego en el patio de los satélites lejos de las playas cercanas e incluso herido que el dolor es mitad con uno y otra mitad con la vida Mi tía que es como un sol pero roja y morada y celeste y vainilla siguiendo el rastro blanco de luz Mi tía que es lo mismo la costa que la verde ola el campo de abierto y el cielo cerrado que es la tormenta bregando en el árbol más alto del valle y los caminantes que suben la cuesta   Me dice regala lo que no sea contigo un altar   Que nunca nada fue mío además de mi amor por el río y el tren y la lluvia   mi amor por lo que se va Mi tía que puede y que llega que

Y pensaba en que también él había querido imponerse un orden y ganarse una posición, y en la desenfrenada confusión de su vida, en las manchas y borrones de los años, y en el anárquico despilfarro de su juventud. «¡Dios mío! —pensó—. ¡Me estoy haciendo viejo! ¿Por qué aquí?» El ángel que nos mira. Thomas Wolfe.  Ni viéndome ir de casa a los mercados de la mano de mi madre a través de callejones y plazuelas Los reflejos de mis caras duplicándome en cristales no dirían como soy   Tengo rasgos de los monos 2001 odisea en el espacio Integro peces aves olas y del río las libélulas los grillos las moscas ranas sapos y lagartos y serpientes Piedra clara  Piedra oscura Fondo abierto por el agua que al nombrarla se ha hecho nube   Ni delineando ángulos deformaciones simetrías metafísica genética o simplemente esta camisa que ya ha sido en tantos años mi insurrecta desnudes   me podrían reconocer   Voy de fuego y voy de nieve siendo a penas e