Nunca me pareció importante decir de dónde era. Pueblos, ciudades y países, son todas ilusiones. A nadie le importa realmente de donde somos; pero sí importan las causas por las que un corazón se aferra a latir. Si la fuerza de su latido es porque el corazón recuerda ese lugar como la propia sangre que bombea, entonces el dueño de ese corazón está maldito. Ya nunca podrá entender la vida como algo que puede tener sino que la vida será algo que le falta. Reflexiones. Lourdes Luluk.  De vuelta a Obregón veinte años después                    y para Le Pera veinte años no es nada pues todo camino es la vuelta que nos interna a nosotros dentro de un soplo de vida   Los sigo los rastros de aquel desierto en mi piel como una crema de arena que escuda de los que irrumpen la calma   con vocación policía     Seré puntual en la hora de aquel desierto en mi piel el que se interna en el mar y que transforma cachoras en peces azules alados que por las tard

 Se sentía tan ardiente y tan arrojado que, de hecho, no tenía sensación de peligro. Su visión del mundo exterior se limitaba a lo que podía ver por la estrecha rendija que separaba el borde de su casco del de la bufanda que le habían mandado de su casa, y que escondía su rostro desde el puente de la nariz hasta el cuello. Iba tan abrigado que incluso podía imaginar que estaba en su hogar, sano y salvo, superviviente de la guerra, contando a su hermana y a sus padres una verdadera historia de guerra. Pero la verdadera historia de la guerra estaba aún sin terminar. Matadero Cinco. Kurt Vonnegut  El despertador programado, a las cinco cincuenta y cinco de la mañana, tenía veinte minutos sonando. Lo sé porque al momento de darme cuenta ¿Qué de qué me di cuenta?  De que cualquiera sabe distinguir su mano de otra mano. Identifiqué de inmediato que aquella era mi conciencia, la misma conciencia que estaba segura de que entre ella y yo somos Brenda. Apunto que decir “ella” refiriéndome a mi

 Si es cierto lo que Billy Pilgrim aprendió de los tralfamadorianos −que siempre viviremos−, no importa lo muertos que algunas veces parezcamos estar. No es que la idea me seduzca, la verdad. Pero, sea como fuere, si resulta cierto que me voy a pasar la eternidad visitando momentos y más momentos, me siento agradecido de que haya tantos momentos buenos. Matadero cinco. Kurt Vonnegut Pic. By. People Are Strange. Aún recuerdo que creía en esa danza que invocaba que lloviera y llovía   con el swing de la alegría de un dios loco Las nubes arraigándose en la sombra   los gallos de los patios vecinos se guardaban y encendían sus coronas como esferas discotecas   Yo quería bailarlo siempre sumergido en el estado de superstición serpenteaba estimulado por el agua y por el gris devoto azul de la intemperie   Quizás algo no hice bien un mal día no llovió   y no encontré más que sequía en el vuelo de las alas de las aves que no vuelan   Aun me quema ese calor

 “No conviene resistirse, sino entregarse. No empeñarse, sino vivir en el abandono. Tanto el arte como la meditación nacen siempre de la entrega; nunca del esfuerzo. Y lo mismo sucede con el amor. El esfuerzo pone en funcionamiento la voluntad y la razón; la entrega, en cambio, la libertad y la intuición. Los chinos tienen un concepto para eso: wu wei, hacer no haciendo” Biografia del silencio. Pablo d’Ors.     Un día conseguiré quedarme aquí Traer mi corazón de los latidos que no ha dado será como el contacto de la piel con la infusión de agua fría en la caída inmediato y nada más   No sorprenda si acontezco al medio día a esa hora en la que estoy aún más lejos que la ola que ya ha roto La presencia de más nada que el regreso al regresar que me sujete    Sin más poder que el movimiento de mis ojos las manos obedientes a mi tacto los olores dictadores de consuelo la marina de las ramas en mi oído y en mi gusto lo que guste a los demonios de la hor

  Puedes contarme cualquier cosa creer no es importante lo que importa es que al aire mueva tus labios o que tus labios muevan el aire que fabules tu historia tu cuerpo a toda hora sin tregua como una llama que a nada se parece sino a una llama Historia. Blanca Varela.  Sé que nació justo hoy Fui con silencio a mirarla todo el callar siendo un crio me pareció un buen tributo Jamás se apropió de las historias de viajes ni la encrucijada de un cuento de arena le soltó mi oreja a sus dos deditos   pero hizo la risa y no quiso que si lloraba olvidara   que era el crujir una parte de lo que buscas del bosque    Sé que fue vista al llegar chocando piedra con piedra pues el temblor es su causa y allá adelante se espera con lo que muestra la grieta No es que la quiera Es verdad La luz no tiene mentira   Sabe bailar tipo trompo sabe girar tipo danza Cuando se cae se levanta y cuando se enoja porque la dejo tirada me agobio Es su carit

 “Maquinaria eterna corriente. ¿Tengo yo obligación de entender aquello? Esta mañana es otra mañana, las flores se han abierto otra vez, los hombres se vuelven para ver con quién se han casado, todo está listo para empezar de nuevo.”  Los hermosos vencidos. Leonard Cohen.  Te hablé de amor y el loco sublevó mi impedimento por un rato Miraste al camarero y entendió Nos quitábamos del mundo y sin el peso del dinero volaríamos siguiéndolas las huellas de la luna en las mareas Así se hacen a la mar papel y pluma   Te hablé de amor a prisa sin mirar en lo profundo de ese verbo que es hacer Modelándonos cosquillas que quisieron que lloraras por el viejo en la luz roja y por las artes de Basquiat cuando Basquiat no había nacido todavía   Te hablé de amor y nos amamos sin medida sin saber cuánto duraba una empanada Si los dos tenemos hambres es normal que no sepamos de quien es la mano que mordemos a quien fue la promesa que rompimos

   Sonó una vez tan sólo. Siempre me asusto cuando suena un teléfono público. Es tan imperioso y desamparado como el mejor poema de un poeta de segundo orden, como el rey Miguel diciendo adiós a la Rumanía comunista, como un mensaje en una botella flotante que comienza: Si alguien encuentra esto, sepa que…   Los hermosos vencidos. Leonard Cohen.  Dolor de barriga. Las manos disueltas o sueltas, sin saber dónde colocarlas. Ansiedad y dudas y un montón de excusas suficientes, para procrastinar mi matutina masturbación ¿por qué está tan lejos el día en el que no añore otro día? El día en el que habré de disfrutar de ese día sin pensar en el pasado y en el futuro ¿Por qué no hoy? Uno no quiere ser el que no sabe qué pasa y entonces, sí también tú, nos inventamos cosas del tipo “días, para llegar a otros días” ¿qué mierda de persona dice algo como eso? Yo. Aquellos que pueden dividir sus miserias y decir que la mitad es su culpa y la otra mitad es culpa de los demás son buenos; pero no