A través de los barrotes simbólicos que separaban dos mundos, la carretera y el castillo, el niño pobre enseñaba al niño rico su propio juguete, y éste lo examinaba con avidez, como objeto raro y desconocido. Y aquel juguete que el desharrapado hostigaba, agitaba y sacudía en una jaula, era un ratón vivo. Los padres, por economía, sin duda, habían sacado el juguete de la vida misma. Y los dos niños se reían de uno a otro, fraternalmente, con dientes de igual blancura. El juguete del pobre. Charles Baudelaire.  Ojala haber sido cualquiera Tom, por ejemplo,   rubio encantador de serpientes en un jardín flotante Lucas vendedor de billetes de lotería asegurada por decisión popular Sonia directora de anuncios de publicidad pero sin mercantilismo ni apropiación cultural   Fantaseo con haber sido otro Uno que allá en medio del mundo quizá se despierta sin ser tan naif y sin decir Hola día   chau casa Hola cielo cha...

 -Todo momento es distinto. Mira esta ropa, es vieja en tiempo, pero sobre todo en experiencia. A veces quisiera desaparezca de mi closet. Sin embargo, entiendo su uso como anuncio que me une a lo cierto, esa fatalidad que no nos destruyó. En realidad, los peores son quienes optan por quemar esas prendas y simular no existieron. Encarnar. Guillermo Serrano.  Pretendía ser oscuro despreciaba la luz de los días con el mismo argumento   con el que acusa una herida a una caricia   Abatía la risa de otros con sonoros relatos   sobre esquinas perdidas de las que hui humillado y con la piel bajo cero   Me interné en el dolor Pretendía lograr que aquella orfandad me adoptara Durante madrugadas rebusqué en la basura Me quería demostrar que mi propia fe había roto mis sueños y los había tirado junto a mi ropa de fiesta   Llevaba escrito escribir con sangre mi amor en las telas violetas del interior d...

Fue cuando me empezó a hablar de Robinson Crusoe, me dijo que a ella los juguetes comprados la aburrían, que prefería jugar de otra manera. «¿De qué manera?». «Inventando; cuando todo se pone en contra de uno, lo mejor es inventar, como hizo Robinson». El cuarto de atrás. Carmen Martín Gaite Ahora es tu turno Chaval La pandemia parece ceder pero sé que tú eres de los que prefieren decir la verdad sin fundamentalismos No te he visto rezar pero te creo cuando dices que crees en la fuerza   que está en todas partes   El Aleti campeonó dos días antes gol de Lucho Buena suerte y hasta luego Hoy también el viejo Bob sigue marcando horas muy duras   Ochenta vueltas en directo alrededor de cada cosa poderosa que en el viento aguarda escrita compasiva   Bien podría resultarte agobiante Cuando toca uno sabe que no puede desmarcarse de la ley de gravedad salir volando Es normal sentir que empiezas en un...

 " Entonces vi que lo único que había para mí era aceptarlo todo. Desde entonces -por curioso que esto sin duda te resulte- he sido más feliz.” De profundis. Oscar Wilde. Pic by Unda.  Hace ya bastante tiempo no llamaba A Unda la adoptaron aves libres y como ella es cazadora   de imágenes aladas fue con ellas Es solo una forma de decirlo Uno va por un camino pero pasa en otra parte nuestro paso   Justo ahora a deshoras llega el día y me saluda Sigue siendo tan amable Su presencia me recuerda la instantánea de encontrar billetes en la ropa sucia   Le pregunto cómo está lo que ha pasado me responde que intenta encontrar el ánimo de continuar la ruta adulta Yo me calló lo primero que me pasa por la mente Mi eslogan se censura Madura La vida es dura   Unda sabe que no soy dado al prestigio ni a las artes de filtrar mis intuiciones pero si hago de chamán comunitario mi papel m...

 Esto es un tanto inverosímil. ¿Por qué las potencias habrían cambiado respecto a mí? Mejor será adoptar la explicación más sencilla, aunque lo sea poco, aunque no esclarezca gran cosa. No es preciso demasiada luz; una luz débil permite vivir en lo extraño, una lucecita fiel. Malone muere. Samuel Beckett.  Como enfermo como herido como si yo fuera el hijo del traidor o el traidor en carne propia Otro más que no contuvo   su desborde Embriagado hasta las corvas Colocado como fondo en una escena maniquea que recrea de otra vida otra hora justo ahora y justo aquí Como un último derecho ábranme la noche   Ando muy bajo de luz la oscuridad me atrajo al borde y es Jeff Buckley el que canta la canción la que dice de los cantos de sirena Una nana para barcos que aún se ahogan Ábranme la noche   Tengo este atajo de penas que se ajustan el alcance de las miras como si fueran brillantes que quisieran ser el la...

  Tengo a un idiota de pie sobre una plaza mirando y dejándose mirar, dejándose violar por el alud de las miradas de otros, y llorando, llorando frágilmente por la luz. El noi del sucre. Leopoldo María Panero  Qué repetido soñar con ser bello   vaya delante lo mal que se está siendo feo Qué ingrata la suerte de no entrar en el canon de lo que mola más   Zatarain escribió sobre entender su tragedia y ayudar a los feos a bien morir Febriono lo sabe pues no es tractivo   pero es un poeta de carne y de hueso Sabe que al feo nadie le cede el asiento y nada al pasar lo persigue Ninguna cosa se anima para bordarle un vestido   Singing in the Rain con un feo hubieran sido goteras y habrían cantado borrachos contra farolas rotas   Ser feo es esa clase de cosas que uno comparte nomas para que estar solo no agrande Si veo a un feo lo siento puedo saber lo que siente y él tiene claro que yo...

 Todos nosotros sentimos que tenemos una vida interior. Todos sentimos que formamos parte del mundo y que, sin embargo, vivimos exiliados en él. Todos ardemos en las llamas de nuestra propia existencia. Creía que mi padre era Dios. Paul Auster. Luca en el abasto tenía la esperanza de que empezara a llover   y se pasaran mojadas las seiscientas veinticuatro páginas de Los detectives salvajes Si pudiera una frase marcarlo por dentro quizá le guste a Calvario solo que a Calvario tan solo le gusta la lluvia Una esperanza sin otra esperanza que corte los cables es más un cuchillo creciéndonos dentro   Mar ojos azules tiene contra todo pronostico una esperanza Espera que Strike no esté muerto y regrese Su gato de antes murió frente a ella cayéndose al fuego y fue porque ella abrió la jaula a Titán su canario Los quería ver besarse como besa su reflejo en el espejo antes de dormir Teniendo esperanza uno se olvid...

 Este es un primer libro, y en él ha escrito el autor sobre experiencias ahora lejanas y perdidas, pero que antaño fueron parte del tejido de su vida. Por consiguiente, si algún lector dijera que el libro es «autobiográfico», el autor no podría contestarle; a su entender; toda obra seria de ficción es autobiográfica, y así, por ejemplo, no es fácil imaginar una obra más autobiográfica que Los viajes de Gulliver. El Ángel que nos mira (Al lector). Thomas Wolfe.   Tesis Nací sin estado ni gracia ni desgracia Neutral Ciudadano Abocado a la norma En algunas tumbas de aquel cementerio ponía que el difunto había sido una lluvia muy breve en un día soleado Yo me alegré con una triste alegría cuando atravesamos una lluvia muy fina que se quedó atrás porque el automóvil siguió hacia adelante Hacia excesivo calor y aun lo hace En aquella ciudad el calor es un arma contra muchas de las cosas que llegan de cualquier otra parte Me enseñaron a tener sueños que no produjeran en mi ningun...

  Los poetas de ninguna manera tienen que ocuparse de sus relaciones humanas, antes bien deben hundirse en el último subsuelo. La sociedad además se encarga de ponerlos allí, donde el amor a las cosas los mantiene; son los embajadores del mundo mudo. Como tales, balbucean, murmuran, se hunden en la noche del lógos –hasta que finalmente se encuentran en el nivel de las raíces, donde se confunden las cosas y las formulaciones. El mundo mudo es nuestra única patria. Francis Ponge Soy la distancia que atraviesan los barcos piratas la historia por contarse y por perderse   del después de los ayeres   Hemingway y El viejo Y Manolin y el rastro de la sangre del marlín soy La presa atraída Los tiburones   Ahora sucesión de gotas los ríos siguen sucediendo los hace correr su amuleto Al tomar las corrientes pangas se acciona un axioma la música de las esferas   En soledad en naufragio cambié ser por marea Visión de cangrej...