Procede como Dios que nunca llora; o como Lucifer, que nunca reza; o como el robledal, cuya grandeza necesita del agua y no la implora… ¡Piu Avanti! Almafuerte Las cosas iban como iban muy malas Las calles fueron decoradas con frases del tipo Llevo arena en los bolsillos Las gafas de sol cotizaban   como vuelta a la estrella que aun brilla; pero en realidad lleva muerta dos pueblos   Fue por eso que accedí a reparar mi lavadora Nada como ese ruido de placas tectónicas buscando alimento para aliviar la ansiedad Cuando la gente del mundo desciende al infierno; pero mejor recular y decir cuando el infierno se inicia porque la gente del mundo...   si cruzas el camino de fogones que delinea la catástrofe es muy importante ir limpio Una camisa blanca realmente blanca hace juego a cualquier bozal y es un signo de entendimiento del desconcierto total Todo esto lo digo por mera repetición   antes lo leí en el espej

No se derrumba No tienes que ser amable con él Sabe dónde tomarse un trago Sabe estar solo Un tipo normal con problemas. UN TIPO NORMAL CON PROBLEMAS. LEONARD COHEN.  Lleva un letrero bordado como medalla a su camisa  Será que no quiere ser un callejón sin salida e ir empujando su día en dirección del pasado Casi fue y no llegó   quedó en el medio de aquel que es el que vino de lejos de más allá de ese día de más allá de la noche Hay quien elige saber que no sabe de qué camino perdido se abrió el camino que lleva.   Desde el desierto en un tren Ahora su mente es vagón que va chocando en los rieles de los guardianes del orden Tiene muy poco del cielo Nada de Dios lo reviste Anda pensando que anda a medio metro del suelo que lleva en alas su alma y que volar no es molestia.   Se le ha caído a las nubes de donde beben las lluvias por eso escribe al mirar cuanto del río está lejos La realidad es el brillo de lo q

 Dentro de un instante, al fin de esa oración, en medio de la siguiente, o acaso un poco más adelante, hemos de saber algo que cambiará nuestros conceptos, como si descubriéramos que moviendo nuestros brazos de un modo simple, pero nunca ensayado, podemos volar. La verdadera vida de Sebastian Knight. Vladimir Nabokob  Si no supiera cuanto es y puede ser sí lloraría ¿Qué habría sido vida entonces? Te confunde Te invade Te enferma Te señala No está; pero aparece y te confina Te abarata Te engrandece Te solventa Te empolva Te pide que le pagues con todo aquello que tan solo puedes pretender que pasara pero no pasa y si pasa no eres tú el que acordó pagar con eso Te defrauda Te alienta Te rescata Te consuela Te humilla Te avergüenza Te siniestra Te blanquea Te limpia Te grita y te envuelve de un silencio cual si fuera un diente de león que en tu mano vuelve al vuelo Te anestesia con el viento que hace una nueva vela para un barco hundido con tu cortina Te recrea Te distrae Te dobla Te ca

 El alma no es sino un modo de ser —no un estado constante— y cualquier alma puede ser nuestra, si encontramos y seguimos sus ondulaciones. La vida futura puede ser la capacidad de vivir conscientemente en el alma escogida, en cualquier número de almas, todas ellas inconscientes de su carga intercambiable. La verdadera vida de Sebastian Knight. Vladimir Nabokob.  Tengo casi cuarenta años es un hecho apagado sucedido en sigilo entre el follaje qué mejor que decir entre horas Un poco por eso porque de vuelta es más breve tengo pocas ganas para ya muy pocas cosas la piel contraria a mis deseos sin ceñirse a mi esqueleto es el agua buscando el agua Pesadillas que parecen alegrarse en mis temores.   No hay manera de que cuente cuantas veces he llorado al tener que regresar en soledad a ese consuelo empezar a ver de nuevo al Dr. House Me descarto de primeros habitantes del planeta Salus entre dudas y cigarros De lo poco que me gusta es un v

 Tal vez tengamos más que ver con los que vivieron hace un milenio que con esos otros que de aquí a un siglo habitarán el planeta... Es ahora cuando el mundo se acaba, está en el ocaso lo que hace mil años apenas amanecía. José Saramago. El ultimo cuaderno.  Felipe era agreste y gitano de frente franco con la piel en blanco de día y de sombra Tenía la costumbre de no decir nada cuando sonreía había en sus ojos el brote de algo un fruto recuerdo de haber ido al campo Quería ser un miura quería ser la luna muy cerca a ras de la tumba de su propio hermano Llegó a ser un grillo en la noche más larga Los viejos no olvidan y escuchan que ahora es chirrido.   Lucrecia de Gante ¡Qué nombre! ¡Qué porte! Mitad una estrella y la otra mitad en granos de arena Si cierro los ojos al verla parece ser de quien clonaron a Mathilda Lando Habrá cumplido su sueño se dice que es dueña de una isla en Francia en la que hace verano Llegó a

 Recuerdo que cuando regresábamos del colegio por la avenida pardo yo no veía las horas de llegar a la avenida Espinar porque allí podría separarme del resto de mis camaradas. La tentación del fracaso. Julios Ramón Ribeyro.  Era una noche de antes sin gracia sin frío apenas calor y el fuego en la estufa una luz poco menos que olor Me acuerdo.   De poco más se podría decir que me acuerdo; pero me acuerdo y ahora inseguro de ser quien escribe hay algo que bate en duelo mi mano porque ya no hay yo que escriba de mi sin perder horizonte   Me he quedado detrás o quizá por delante de esa dura pregunta.   Tal vez se partió en pedazos el barco de un relato cualquiera   por no hacerme cargo de ser de mis plantas animales y dueños.   He estado leyendo a Joe Brainard dice que recuerda la primera vez que vio llorar a su madre Dice que recuerda a Frank O´Hara Ojala que pudiera citar de memoria el hermoso poema de Frank Se acuerda

 Mi madre estaba acostada no muy lejos y la oí gritar: «¡No es mío!». Mi noble madre me gritaba al oído sola desde su lecho de sangre y agua. Oí cómo lo decía, y con un chillido de alegría le agradecí que dijera la verdad. La historia hasta aquí. Leonard Cohen.  Me olvidé de seguir a las nubes. Las nubes que no son de nadie se llevan de viento con las melenas del valle   se enredan de estepas y llueven Muchas veces al mojarme me lavan el uniforme del que espera   La lluvia no es algo de arriba ni es algo de abajo es algo que pasa desintegrante.   Por hoy soy uno de esos Una vez no lo fui Duermo bajo techo apenas es alto si siento alegría lo llamo mi casa; pero me refuta y se alerta Los muebles caen en picada   los cuadros se giran un horizonte visto de perfil las ventanas como un tobogán sin salida Ya no es ni siquiera un lugar cualquiera La puerta me espera en la puerta para un recordatorio   desintegrante.   Ni siq