“Pronto aprendí que el balón nunca viene hacia uno por donde uno espera que venga. Eso me sirvió mucho en la vida”. Albert Camus (1953). Publicación en la revista "La belle époque".  Nunca seas tú. Si has de ser alguien se cualquier otro. Si has de ser algo que sea otra cosa…   No lo hagas por ti eso no es nada nuevo.   Hazlo por los mosquitos  porque el viento corrió el norte despejó las nubes y volvió a donde tú habías dejado sonando un murmullo de sombra. Nada más, ya ni carne ni hueso.   Apenas picadura.    Creerás que ser tú te llevara a ti te lo dirán con todo tipo de alegrías veras.   Entonces enlista las cosas más largas la espera la fiebre el dolor el sexo sin ganas el frio el calor el hambre vivir atrapado a pie de ventanas   veras.   Sentir que uno quiere lo qué cree que quiere es igual a bailar sin música y solo. Por pura ansiedad.   En algún punto las cosas más pequeñas fueron creadas para libe

 —¡Oh no! Me siento bien aquí. Sólo usted me ha reconocido. Por otra parte, la dignidad me aburre. Y sobre eso, pienso con alegría que cualquier malvado la recogerá y se la pondrá impúdicamente. Hacer a alguien feliz. ¡Qué alegría! ¡Y sobre todo, un alguien feliz que me hará reír! Piense en X o en Z…¡Qué divertido resultará! La pérdida de la aureola. Charles Baudelaire.  Sí.  La quería toda para él y era sufrir imaginar compartirla con alguien; pero ¡ay! el tiempo. Perdió la fuerza en sus garras el brío en su aliento   la estoica locura que empuja atravesar la distancia y cuando vio su ropa rasgada con girones de manos que mueve el espíritu recién lavado en saliva a manera de ráfagas Él le compró otro vestido bastante pálido negro también.   En su telúrica calma no lo heló el frío ni se quemó de calor porque ya era ceniza.   Más se quiso alegrar decir que era para ella dueño y esclavo porque cuando todo era todo explotó y aquí e

 mejor que yo eres tú más amable que yo eres tú más dulce más listo más rápido tú tú tú más guapo que yo más fuerte que yo más solo que yo. Mejor. Leonard Cohen.   No se dejan atrás con la voluntad que suponen los iluminados. Estos celos me escuecen   como si nadara en un mar de aguamalas. No es mirarse y que baste la vista para sentirse más hondo o en algo impermeable.   Uno baila en mi mente con la fuerza y el ritmo y el arte del galope de un caballo salvaje, uno que no soy yo: Entonces tus sueños destilan el tiempo. Te has ido secando y en ellos florecen días torbellinos, racimos de fruta fresca.   Llevan el viento a través de la piel y el sol de la guerra se azuza en su sangre.   Los sigue la luz y recorren sus brillos con la misma soberbia de los trasatlánticos. Hay notas de espuma de vino en su semen y hacen de la prisa maneras vampiras de hincarte los dientes desnudos. Sus pasiones dictan herencia para su autoestima nív

 Pronto los hombres volarán como pájaros, nadarán como peces, verán el futuro como los profestas, vivirán en una paz eterna, y en perfecta armonía construirán rascacielos que llegarán hasta las estrellas. Job. Joseph Roth.  No sabía por qué lo amaba. Se sentaba a ver las cosas de la calle que seguían imbatibles a pesar de que la noche ya no era y de que el día regresaba de otra forma. De los restos de otras vidas discutía con el fuego agilidad.   No sabía. Nunca nadie le contó lo que sería…   En el río en los veranos siguen peces a través de la corriente que se anuda con el mar   se sala y vuelve   como gotas de una lluvia sin haber sido estrenada. Eso es más que suficiente, para amarse a la intemperie; pero a él ¿por qué lo amaba?   ¿Qué podría haber en él que disculpara que no fuera ni locura ni revuelta?   Sabía poco lo que daba porque es poco si uno sabe a ciencia cierta lo que da. Se apuraba y no quería llegar tarde, si tan

  Cuando sea verdaderamente el momento, y si has sido elegido, sucederá por sí solo y seguirá sucediendo hasta que mueras o hasta que muera en ti. Así que quieres ser escritor. Charles Bukowski. Hecho con nada. Sin tortuga. Sin perro. Sin gato. Sin guion. Sin escena. Sin corte. Sin luz. Sin haber llegado a la cima de mi dedo anular.   Sin dinero. Sin las manos en el piano. Sin querer hacer piruetas. Sin saber a qué he venido. Sin un plan y sin coartada.   Sin palabra más allá de las palabras. Sin el mar en la mirada. Sin los bosques en la voz. Sin las aves en mis pasos. Sin los peces de memoria. Sin seguir cuando oscurece. Sin volver cuando el sol sigue. Sin ideas expansivas. Sin talentos ni el ingenio ni la broma ni la magia.   Sin aquello que hace dunas en la piel y mucho menos; pero aun así…   Sin ritmo. Sin guitarra. Sin tesón. Sin esquina que doblar cuando la pena se endurece. Sin recetas. Sin sazón. Sin garbo. Sin casta. Sin

  "No soy un cómico, nunca he contado un chiste... La promesa del comediante es que saldrá y te hará reír con él... Mi única promesa es que intentaré entretenerte lo mejor que pueda". Andy Kauffman.  Hace tiempo me quisieron adiestrar. Me quitaron el jamón, la nicotina y el alcohol. Juré que nunca volvería hacer silencio ante la orden de ordenarme y estar quieto. Ya jamás me negaré lo que me pida la ventura que se enciende con partir al nuevo día por impulso…   Responder a todo, a la carta que hace años me llegó desde el confín de un corazón que se apagaba. A los cambios en la dirección del viento. A la reiteración de mi destino en monedas de juguete. A las falsas probabilidades de tormenta.   A los falsos profetas y al mensaje en la botella, análogo.   Sé de los hombres de pocas palabras y a sus decires respondo de la misma manera que respondo a todo, intentado una gracia, resumiendo una cuesta, malabareando olvido y memoria a

¿Por qué yo? La gran queja de los constipados. ¿Por qué para mí el mundo no funciona? El hombre solitario sentado en la máquina de porcelana. ¿Qué hice mal ayer? ¿Qué irreductible ribera de mi psique necesita mierda? ¿Cómo puedo empezar algo nuevo con todo lo de ayer dentro de mí? El odiador de la historia agachado sobre el cuenco inmaculado. Hermosos perdedores. Leonard Cohen. La noche acontece toma su forma es preludio anticipa que en su claridad termina.   Los soles son escalones de un sol solitario que está esperando a estallar. Las fuentes del día se intercalan, una hora en relevo decreta que el tiempo que fue ya no es más y es ahora.   Ya no tengo en las manos la correa de aquel bicho. Hace años que el mar me recuerda a un envase vacío. Luego avanzo y consigo pisar cada paso con el cuerpo completo; pero siempre el camino va cambiando de aroma. Un jardín descompuesto se tiñe de nuevo con solo abrir un botón.     El final de mi voz suena más que