Una explosion.

 

Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
o hasta que muera en ti.

Así que quieres ser escritor. Charles Bukowski.

Hecho con nada.

Sin tortuga. Sin perro. Sin gato.

Sin guion. Sin escena. Sin corte. Sin luz.

Sin haber llegado a la cima de mi dedo anular.

 

Sin dinero. Sin las manos en el piano.

Sin querer hacer piruetas.

Sin saber a qué he venido.

Sin un plan y sin coartada.

 

Sin palabra más allá de las palabras.

Sin el mar en la mirada.

Sin los bosques en la voz.

Sin las aves en mis pasos.

Sin los peces de memoria.

Sin seguir cuando oscurece.

Sin volver cuando el sol sigue.

Sin ideas expansivas. Sin talentos

ni el ingenio ni la broma ni la magia.

 

Sin aquello que hace dunas en la piel

y mucho menos; pero aun así…

 

Sin ritmo. Sin guitarra. Sin tesón.

Sin esquina que doblar cuando la pena se endurece.

Sin recetas. Sin sazón. Sin garbo. Sin casta. Sin herencia.

Sin clarear. Sin endulzar. Sin saber.

Sin río. Sin lluvia. Sin papeles.

Sin canción. Sin cuento. Sin poesía.

Sin poder. Sin ganas. Sin locura. Sin valía.

Sin haber vuelto del tiempo en el que el tiempo se disloca

y el futuro es a través de días perdidos.

Sin pedir. Sin nada a cambio.

 

Sin aquello que hace dunas en la piel

y mucho menos; pero aun así…

 

Sin tierra. Sin cultura. Sin costumbres.

Sin vengarme porque no tengo la tierra

ni cultura ni costumbres.

Sin castillo. Sin peones. Sin escudo. Sin espada.

Sin penumbras. Sin tormentos.

Sin facciones inquietantes de un soldado.  

Sin belleza. Sin soñar. Sin pesadilla.

Sin colores. Sin el peso de la ley. Sin el mito

de la mente. Sin silencio.  

Sin abrirme. Sin cerrarme. Sin creer

que estoy creyendo que soy alguien.

Sin sentido.

 

Sin aquello que hace dunas en la piel

y mucho menos; pero aun así…

 

Vivo herido por las cosas de la vida.

La verdad nunca podrá engañarme.

De cualquier manera todo ocurre.

 

Omar Alej.