Mejor que la poesía es mi poesía que se refiere a todo lo que es hermoso y digno, pero que no es nada de eso. El libro del anhelo. Mejor. Leonard Cohen.  Se quitó de en medio a bordo de un día que ya es la punta de flecha Como si la luz fuera su testigo convirtió en un tren la voz que salía desde el grabador Escuchaba a Charly y escribió García sobre la ventana   De lo que veía todo devolvía y lo multiplicaba Sintió el mar en calma tomó una cerveza y cerró los ojos para imaginarse sintiéndose en paz   Como todo idiota bailaba cantaba nadaba de espaldas con la ropa puesta del último invierno en el que fue fuego Fresco en la solana imitaba al pez lo mismo que al ave   Qué largas sus piernas Qué extensos sus brazos Qué bella es la gente cuando se sumerge aguantando el aire     Como si un amigo te contara el tiempo en el que estuvieron sin haber estado te podría escribir ...

  Tardes que fueron nicho de tu imagen,  músicas en que siempre me aguardabas,  palabras de aquel tiempo,  yo tendré que quebrarlas con mis manos.  Ausencia. Jorge Luis Borges. I Con el frio de la altura se nos heló la voz hasta que el verbo echó a un lado   sin nombrar aquello que solo puede sentirse   Subíamos la cuesta en busca de señales   que enmedaban figuras de nosotros después :   Nuestro cabello cano Las vulgares arrugas en los entrecejos   Los abrigos gastados Los zapatos sin huellas Los parpados del sueño devorando los restos de los días que serían en abril pero no han sido   II Yo quería ver contigo mis dos ojos cuando vieron la humedad de tu desnudo   como a olas de diseño por inercia grifo a grifo   Te creí cuando te dije que te amaba Me quedé para esperar a que te fueras y volví hasta donde fuiste para echarme de la casa voladora en la que sueña...

  ¡Entonces estamos como al principio! Esto es una crítica de la ficción porque es una crítica de las ansias del mundo Eso. El Escenario. 3. Inger Christensen Todo lo que define destruye Todo lo que te destruye te va dejando Todo lo que te deja te permite Todo lo que te permite no es tuyo Todo lo que no es tuyo es todo Todo lo que es todo no existe Todo lo que no existe es lo único Todo lo que es lo único está perdido Todo lo que está perdido se canta Todo lo que se canta prescribe Todo lo que prescribe es uniforme Todo lo que es uniforme tiene un reverso Todo lo que tiene un reverso es lógica Todo lo que tiene lógica es sentido Todo lo que es sentido permanece Todo lo que permanece se cuestiona Todo lo que se cuestiona es alma Todo lo que es alma se encarna   Todo lo que se encarna se libera Todo el que libera aprisiona Todo lo que aprisiona es batalla Toda batalla te ordena Todo lo que ordena es ajeno Todo lo ajeno seduce T...

  Ni elevadas esperanzas, ni antiguos disgustos, Ni odios mortales, pueden entrar. Todo está ahora seguro e inalterable; Ni los dioses pueden sacudir el Pasado; Moscas – a la puerta adamantina Clausurada para siempre. El pasado. Ralph Waldo Emerson Últimamente el viento es una cerilla con la que arranca todo y buenos días calle arriba gato negro grito espanto monasterio que cubierto por la hiedra se podría interpretar como a uno mismo con el ansia de sentirse califato tiempo erecto deshilado y dedicado a buscarse las cosquillas entre ombligos de alquiler vigilia desconsuelo y contra mí porque no estoy en el reflejo del que obtengo que no soy se desprende el mar de vendas y los servicios médicos de la brisa en huelga canta el gallo un popurrí de latas vacías arañando en las paredes   alucinación tan pesada como un fósil de poesías que acabaron entre ellas sumergidas   hay un centro que está afuera en periferia y marginal   un compuesto universal que a todos fal...

  “Yo” no quiero oír más alarmas de incendios                                                cada vez que sale el sol “Yo” no quiero desaparecer “Yo” soy la que ha escrito lo anterior                                                y la que escribe lo siguiente “Yo” no quiero hacer como si estuviese muerta Tengo miedo Eso. El escenario. 3. Inger Christensen Quién es tú Quién es yo Quién de nosotros los otros los de quien se multiplica en su casilla del tablero que se vuelca con el viento Quién reduce los l...

Parafrasean. Nutren la gran ambición de las partes individuales: modelar todo o el universo a su propia manera. Quieren parecer otra cosa. No parecerse ya más a sí mismos. Varían pues muy aleatoriamente. Divergen a saltos. Fluctúan difusamente. Eso. Prologos. Inger Christensen Toma es mi piel Un pequeño presente que como todo presente hace pis del futuro y anda a cagar el pasado   Quizá no te agrade jamás es lo mismo sin huesos que la ahormen Además tiene marcas de brasas de fogata policía de puntas de navaja domestica de años imposibles de anuncios de televisión contra el insomnio en plena ola de calor   Tómala es mi piel aunque parezca vomitada por lagartos del desierto Por abajo o por arriba según veas se ha manchado con la sed que da la espera Si se siente como ligas reventadas es efecto de no ser lo suficiente muscular para el afecto   Sé que puedes arrastrarla fue arrastrada y resistió a dos atropellos ...

  Por adentro de los años he encontrado que hay personas que agradecen y hay personas que reprochan. Unas saben lo que cuesta dar algo que antes tuvo que obtenerse y las otras creen que saben la medida de obtenerlo. La estadística es terrible –al final: Muchos más los que creen que han merecido que los que saben qué fortuna les tocó.   “No esperes gratitud de un imbécil, nunca sabrá lo que le fue dado” me dijo mi madre refiriéndose a mi padre cuando le pregunté por qué lloraba. Reflexiones. Lourdes Lulúk. Sí por supuesto que sí y quizás es la única cosa que puedo decir que es verdad realmente verdad   ( además de las paces en una cerveza fría )   Todo aquello que di Todo esto que doy Cuanto aún me quede por dar   ya quiere ser sin atar   Sin convenir su final   se hace mejor en la huida tiene más curva al perderse y es más graciosa su onda cuando la imita a la luna como la infancia en el eco Me ha sido dado y no ...