[…] todos los nombres son un solo nombre todos los rostros son un solo rostro, todos los siglos son un solo instante y por todos los siglos de los siglos cierra el paso al futuro un par de ojos Piedra de sol. Octavio Paz. Me estoy preparando para estar triste Aun no llego No es tristeza todavía la montaña que me anda cuesta abajo Pero pregunto Qué fue del pétalo Qué sol tiene el sol Y si las estrellas se apagan entonces nosotros somos no más que el polvo de lo apagado inicialmente pero no me he ganado estar triste Porque esta mañana he podido sentir el dolor y he podido habitar la soledad sintiendo capaz el momento de dudar de nuevo Y si no es necesario nada de mi Y si es necesario tan solo pasar por aquí Abrir la lente y ponerme Omar Alej. 

  En una tribu de monos en una fiesta de esclavos en una calle de zombis Yo no soy un hombre Yo soy un virus un virus en tu mente. Enrique Symns. Soy un virus. La controversia entre el agua y la tierra es si sus ojos son siete o no tiene  porque lo que mira no es cuestión de saber más que el cuerpo rosáceo de su flor en labios   El agua y la tierra discuten si hay tiempo dentro de la denzura Si se formaran huracanes de voces que no porque escucha tras el horizonte un avispado charlatán que le quiere comprar un Land Rover   Yo no tengo fuerza y hace nada pedí dinero prestado a un devorador de planetas Me afianzo en cierta inconsciencia que queda de un niño que ya se hizo sus primeras puñetas Pero no soy fuerte no del modo en el que los elementos se riñen   Entonces le escribo le cuento el cuento de algo llamado poesía en ello defino este paso en falso Sé que sabe que es un fatuo intent...

  ¿Cómo esperas comprender, a menos de que bebas como yo, la hermosura de una anciana de tarasco que juega al dominó a las siete de la mañana? Bajo el volcán. Malcolm Lowry Querida muchacha extranjera en el mundo de hoy Entonces por ti y para ti revelo un Berlín de repuesto en una suite musical de palabras robadas al ChatGPT de los años ochenta   Sin lloros de suerte occidental y recién llegado como un rescatista en busca de los de otra parte del muro   Sin risas de odio oriental y en botón de guirnaldas que secan contra la pared de un mausoleo museo que es la necrosis de Europa   Con Bowie con Lou Reed con porno e Iggy Pop Más techno que iglesia más grafiti que letra más cuero que santo más mío que tuyo Münchausen   Cercado por el fuego en contra de jardines que marchitan en concreto pero abierto en la debilidad de un pasado detonando tanques de memoria con los explosivos   momentos de sueño y de hambre     Vuelve a Berlín y ya dejas de esperar...

  Mi corazón sabe a ceniza y con el llanto y la fatiga se me anuda la garganta. ¿Qué es un alma perdida? Es la que se ha desviado de su verdadera senda y anda a tientas en la oscuridad de los caminos del recuerdo...». Bajo el volcán. Malcolm Lowry. Esta es una muestra de olvido irrefutable Puede parecer que no pero sí mi sola mención lo pulveriza Me olvidé en el mundo visible de la aguja en el reloj que marca la hora tarde Me olvidé del motor de una Brasilia 73 y me olvidé de la resaca después de aquella persecución por avenida Vallarta ( La policía bajo ningún termino debe dejar de irse a la mierda ) Me olvidé del mal tiempo y de la buena cara   de los gandallas de siempre de los que piden al rico porque se creen que son más que los menos Me olvidé de que me duele cuando parado en la calle queriendo mi vuelta a la lluvia pasa un coche y me encharca la cara Me olvidé de la operadora que me llama del banco y me recuerda qu...

  Por primera vez comprendo el significado del suicidio... ¡Dios! ¡Qué fútil y vacío es el mundo! Días llenos de momentos despreciables y empañados se suceden; con amargo ritmo rutinario se siguen una tras otra las noches inquietas asediadas por espectros: el sol brilla sin esplendor y la luna sale sin derramar sus rayos. Bajo el volcán. Malcolm Lowry. Seis minutos y contando estuvo activo mi perfil de Tinder Me ponía que dijera qué de mi podía importarle a los demás y parecerles buena idea seducirme ¡ Ay de mi ! Yo tan solo tengo en cuenta mis cosillas :   Mi persona favorita era Leonard Lo que escribo es de ansiedad para copiarme y corregirme Corrijo: Mi persona favorita sigue siendo Leonard Cohen Muchas veces me adueño de las tristezas de otros y me ocupo con su pena para no sentirme triste por ser yo que no he nacido todavía Lo mejor en un poema es silvestre Lo peor en ciertos datos     es sabor que nada es ...

No tengo casa, solo una sombra. Pero cuando necesites una sombra, la mía es tuya. Malcolm Lowry. Bajo el volcán. Si estás aquí mi ternura es la reina   son mis deseos la onda y son mis verbos salvajes el corazón de una isla secreta    embriagada y delirante   Verme qué lindo en mi traje   de mezcal samurái y es aplaudirme la orden de una lujuria que pica en tu entrepierna Malinche   Quieres mojarte en mi lengua entonces tu arrodillada llegas a todas mis partes como un rumor que se riega   de tu humedad en las telas   Nostalgia de mi casi tuyo desde tu muerte pequeña   Pero no siempre es nunca ni todo es a cambio de nada : Podrás brillarte en mi brillo recordarte nube en mi tacto sentir qué siente una ola cuando revienta en si misma   Y tomaras de mi noche mis ojos blancos soñando que estoy de nuevo durmiendo en los jardines colgantes porque he bebido del pecho ...

  Qué gano con decir yo me he portado bien la poesía se ha portado mal cuando saben que yo soy el culpable. ¡Está bien que me pase por imbécil! Yo no digo que ponga fin a nada. Nicanor Parra. Señor Pistolas.  Mi amor no es fuerte o duradero Es en vano e insostenible tour de force en la ficción de una secuencia de pupilas Canciones pop poetas como higueras en el fuego No salva no defiende y no lucha No da para dar Da para pedirse de regreso   a donde quemarse cerilla a cerilla   Nada sigue más allá de su capricho por bandera y horizonte Mi amor pide más amor y rendiciones Necesita que lo canten y alabanzas por montones todo el día todo el tiempo a las diez y a las cuatro y las ocho con catorce Sus maneras son de gas y amenaza con herirse de un deseo por la lluvia Siempre lluvia es lo que quiere pues mi amor se queda seco si lo toman o le piden que se exponga a la verdad Amor pobre de cast...

  Trata, bajo cualquier nombre, como lo hice yo durante cinco años o más, de persuadir al mundo de que no se degüelle, y empezarás a percatarte de que hasta tu propia conducta forma parte de sus planes. Bajo el volcán. Malcolm Lowry. Me fui Hace tiempo que no estoy y aunque nadie se pregunte qué habrá sido de mi Y aunque todos se sienten mejor ahora cuando mi cara no es un último trago en el vaso de plástico rojo   He dejado migas para que nadie me pueda perder   Quiero ser en la nada como hace el vacío que no sabe qué es   Más de quince mil días después de romper la mañana con el crujido de esperanzas que aun no alcanzo Una carta que llevo conmigo y no firmo que escribe de ti y te pregunta ¿ uno cuando baila es que llora en pájaro ?   Las suelas de las botas que me encaminaron hasta aquel otro día cuando la brusquedad en la voz que atendió la llamada Pasamos la noche buscando cruzar las mirad...

Más raro es ser el hombre que entrelaza palabras en un cuarto de una casa. Yo. Jorge Luis Borges. Todo parece ya que se revuelve y vuelve a empezar Lo que antes terminó figura como un puente que conecta con un abismo de papel de picar pero yo no me muero ni pienso en morirme   Quizás por las sombras que debajo del sol se unifican a modo de tierra en la uña y hacen marea hasta dar con el mar de estrellas   Hay algo que no está bien hay algo que es nunca los amigos ausentes y la novias llorando en un diván de corcho por las llamadas cargadas de imágenes paganas   Y además Y también Y precisamente por eso hay quien no me perdona todavía la falta de tacto que es la mortalidad   Me he cortado el cabello me simulé jubilado ya sin color en los trazos que antes pintaba con besos que se podían oler en un jardín de flores negras   Me falta mucho qué hacer si no hago más que ir dejando par...

  Las mujeres, de rosa, los hombres, de azul cielo, desfilan los mexicanos en la unidad gloriosa que constituye la patria de nuestros sueños. Tlatelolco 68. Jaime Sabines. Como tenis en cables iniciamos colgados de las vías del tren En un vagón abandonado tomando a tragos compartidos de una pacifico en caguama y un churrito de maría de Michoacán con pelusita de borrego entre roja y moradita   regañona   A tose y tose ya más tarde y ya más puestos que unas botas de norteño agarramos pa allá abajo hasta el cantón de los Moreno Donde el Kiko y su carnala se rifaron con tamales de quesito y salsa verde   Y ahí sentados en su patio escuchamos Juan Gabriel y leímos a Sabines que decía que el amoroso es insaciable   Con los ojos aguaditos por el humo del cigarro delicado y el efecto del toloache pues nos dieron puñaladas por la espalda y nos dejaron por ser pobres mexicanos y cabrones  ...

  Those who have crossed With direct eyes, to death’s other Kingdom Remember us—if at all—not as lost  Violent souls, but only  As the hollow men  The Hollow Men. T.S. Eliot I don´t know why I’m losing my charisma, but I don´t care   The wars sadness and loneliness actually the emptiness in all things that can see I don’t care    For me it's just the fear of heat in the rage of demons the fear of heat in my own hands because it turns out that the memories of my body are bigger than any iceberg I’m sinking, but I don’t care   Pollution and bad rock bands even these fake poetry fanatics with our words as if they were theirs I don’t care   I just need one big field under the purple rain to feel like a flame in the great inner mirror   Men You are Me and you don't leave the pain and its darkness and neither do I but I don't care    Let me in my S...

  En otro tiempo estás. Eres el dueño de un ámbito cerrado como un sueño. A un gato. Jorge Luis Borges. El gato te hace creer que ha cruzado las sombras desiertas por ti Que ha dejado tesoros ocultos entre las lunas para ti que te presientes de la magia un elegido   y no sabes si serás o no serás aquel príncipe destronado   Y que se recuesta   y que ronronea y malabarea tan solo contigo en su mundo privado porque te miró y tú lo has mirado     Pero El gato es lo suyo su merienda su sitio su juego y su presa sus ojos y pelo   a través de una batalla que aún no libra   El gato es su único espejo y se conoce que tan solo él es la trama de la historia en muchos cuentos solitarios de personas que con ellos se consuelan por ser pobres y ser feos   Y no darse por el miedo a que los vean como son y no son suyos ni son magos ni son brujas ni son nadie que no sean uno más d...