Y la luna eras tú. Una luna creciente, blanca, fría. Mirabas hacia el mar y hacia las cosas que no eran yo. Y con cuánto silencio te gritaba -creciente, blanco, frío yo también-: «Mírame, mírame, ay, mírame mirarte...» Y la luna eras tú. Antonio Gala.  Me fio que soy otro que sintió Un cobarde que se evade como vivo y como muerto que hasta indigna a los peatones que en la luna se contemplan por perdidos Porque habiendo la esperanza dimitido la costumbre no me alcanza y me fio de tu belleza sin tapujos y hecha en alas     Me fio que soy siendo   un ordinario frenesí que solo pasa Fuego fatuo de ermitaños a través de ningún lado Con las horas menos tiempo La corriente sin un río Un verdor envenenado y me fio de tu belleza sin pasado y hecha en siglos   Me fio que soy truco    Oscuridad de la vergüenza Resentido en la penumbra Convidado con la hiena El que seca en catacumbas Esta envidia por lo impropio El mirar del vigi

  “Noche tras noche me quedaba tendido en la oscuridad escuchando los ruidos del ascensor, mis silenciosas órdenes enterradas en mi cerebro como enmudecen bajo toneladas de arena esas urgentes y orgullosas inscripciones de los monumentos egipcios” Los hermosos vencidos. Leonard Cohen. Se revela ese sentir de día lluvioso en una historia de la sierra en el norte La tristeza que no agobia pero arrastra el horizonte hasta el lugar donde uno mismo cambia un vuelo para luego y continuar en la añoranza de más de esto que desnuda la presencia de la nada   Quedan trámites muy fríos por hacer “ Pase allá Turno mil quinientos doce ” Por cumplir la felonía del papel estoy quemado y persistiendo en la ceniza   Si mi patria es este azul recordatorio del que sé cada suspiro y cada nota del café en la cafetera ¿ Por qué pienso que al marcharme repondré lo que he robado a la legión de los que nada conservaron ?   Para irnos siempre ha sido necesario

  […] Ya tengo edad para hacer amigos. Fuiste tú el que partió la nueva leña, Ahora es el tiempo de tallar. Nosotros tenemos la raíz y la savia: Que haya intercambio entre nosotros. Un pacto. Ezra Pound. Cada diecisiete de agosto cuando aún no amanece las tubas del norte y el cielo del sur ensayan la banda sonora para que el mar y el sol que flotan también bendigan la tierra   Es justo este día los locos estrenan un baile la calle se pinta de verde como en carnavales y hacen que la luz coloree de rojo las blancas ventanas de los hospitales Es la fecha abierta para estar en calma   Pasa el camión de la basura y está limpia la vida otra vez Lo que era siniestro se declara alegre y lo que no es pasea por acá oliendo las flores que brotan de abismos   que hay en las paredes y en los alambrados   De nuevo es la estrella la guía   Las cosas sencillas toman el timón y hacen ir el tiempo en dirección de los sueños de un

  —No perderemos realmente lo que sentimos, si lo tenemos claramente en el espíritu. Nunca has sentido del todo la fusión, ¿verdad, Rick? ¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas? Philip K. Dick. Pero simplemente aquel tiempo ya fue Podíamos saltar y gritar nos queríamos quemar en la épica punk levantarnos del suelo en una misma canción y a la soledad convertirla en ensueños porque las voces rotas contaban la historia de una escapatoria frenada de golpe por la realidad y el sargento de aduanas   No había paraderos   de los que se encuentran contra la ceguera que oscurece el sol pero entre el asedio de los vigilantes la ansiedad y la pena nos abrimos camino y llegamos al mar de los restos de un concierto en El Roxy   Todos esos veranos nos ajaron la piel Como a bultos de espuma nos llevaban en hombros hasta la madrugada y bajamos las calles convertidos en sombras de galope terrible y buscábamos más Como en películas mudas el len

  Después de una gran nevada nos íbamos a un patio trasero con unos cuantos amigos. El cuadro de nieve era blanco y continuo. Bertha era la hiladora. Tú la cogías de las manos mientras ella giraba sobre sus talones. Dabas vueltas alrededor de ella hasta que tus pies se levantaban del suelo. Entonces ella te soltaba y volabas sobre la nieve… El juego favorito. Leonard Cohen. Abres la mano deshaces el puño entonces me asusto La ternura es tan fuerte que me hace temblar como a hojas de un árbol viejo aún con el sabor de la joven semilla ¿ Dónde fue que aprendiste a decir que la ausencia no es lo que ya te ha pasado ? ¿ Cómo logras sentir que lo que se pierde es la eterna parte de lo que encontramos ? Veo que ves hacia afuera y te vas tras tu vista donde te espera el valle Al seguirte te dejas como cuando la muerte no es más porque tampoco es menos   Abres la mano deshaces el puño entonces me asusto De ese amor no sé nada el que se hace