Sentía exultante el corazón y atravesó corriendo el pasto. Volver a casa siguiendo un camino diferente le infundía la sensación de que era un peregrino, un explorador, un hombre que tenía un destino; y además sabía que a lo largo del camino hallaría amigos: los amigos guarnecerían las orillas del río Lucinda. El nadador. John Cheever. Como un anime japanese con palmeras a blancos y negros Explotando como una turbina Picassiana en el betún de la mesa que en el techo del comedor gira dejando entrar las tres virtudes   A punto de parar los ojos ante todo Y en su fase indefinida todo ante nosotros como un pasado que al futuro lo presenta en el presente   Atestiguando la melancolía en los platos agridulces del sería y del se va   Acariciados por gatos desgarrados y montados por nubes como si fuéramos nubes de cuero y calabaza   Abriendo de par en par los codos Subiendo una a una las profundidades del hab...

  Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir a veces por la noche cuando todo el mundo duerme. Le digo ya sé que estás ahí, no te pongas triste. Pájaro azul. Charles Bukowski. *Dedicado a los padres y a los chicos de Ciadi. ¿ Qué haces tú con esos pequeños brillos que no se rinden a la oscuridad ?   Y Tú ¿ Como usas las lunas ?   Lei de un intelectual que las lunas sirven como tetrabrik   Que contienen a pequeñas liquidas bestias para rebosar las copas que no se rinden al silencio que quisiera sujetar a los delirios     Y Yo ¿ Qué diría ?   Yo nunca he ido a navegar No lo recuerdo ahora pero estoy casi seguro de que nunca me sentí seguro en mi memoria   Además La ganancia de opinar en medio de una ciudad ya sobre opinada es quedarse corto al calcular la profundidad del abismo   Quizá lo que serpentea luminiscente y llega hasta los resquebrajos   de los que trabajan cincuenta h...

  “Habíamos lanzado peticiones al universo. Yo pedí algo que me parecía maduro: sentirme realizada por mis logros creativos y no por las señales externas del éxito, o algo por el estilo. Luego el tipo que tenía a mi lado fue y pidió una moto. O lo que es lo mismo: no quieras lo que se supone que debes querer. Quiere lo que quieres” Astillas. Leslie Jamison Todavía igual                    el mismo chico normal   de la cuadra de mi barrio Sin rasgos ni actitud interesante o atrayentes     Esta mañana le he dicho al gato que está muy loco por meterse en el arenero y revolcarse ahí como con mal arte de felino conectado a la corriente   Y que me hace pensar en la gente en el mundo loca que les habla a los gatos   Y es que no me aclaro Acaso es que me pasa eso que les pasa a las personas   una vez que se rompen ...

  Nadie puede ayudarlo, nadie. Solo hay un único modo. Entre en usted mismo. Investigue el motivo que le ordena escribir. Compruebe si extiende sus raíces hasta el lugar más profundo de su corazón, confiésese si debería morir, si escribir le fuese negado. Esto ante todo. Cartas a un joven poeta. Rainer Maria Rilke. Esta noche estamos tristes Podríamos quedarnos dormidos imaginando que los focos en las lámparas fueran boyas que se queman   en un mar que no volverá a ser azul   Pero esta noche estamos tristes y hasta dormir dejó de reconfortar la duración de algunas ausencias   Hemos llegado terminado el tiempo Y la puñalada por la espalda fue nuestra propia advertencia a nosotros Si no nos íbamos entonces nos hubiéramos quedado subiendo el costo de mantener en alto la mirada como una especie de pescador pescando en lo que solo fue mientras se hundía         En las lenguas olvidadas seguían surgiendo...

  Alguien murió hace mucho tiempo- alguien que intentó, pero no supo. Last blues, to be read some day. Cesare Pavese Mi nombre ya no es   Mi rostro dejó su reflejo para las mentiras   Mi sombra va dejando de mi sus reservas   A través de bosques que ensombrece con el propósito de abandonarme   Conviene decir que no soy de esa gente a la que la angustia no deja dormir   Y yo sí falto al aliento que busco Dejo la búsqueda rota Inútil porque en su ritmo de fuga   me ahoga   Entonces me duermo veinte horas y no me despierto hasta que el hambre me vuelve de nuevo un problema de liquidez   Por cierto mi madre me ha dicho que un escritor serio no debiera de hablar tanto de sí mismo   De mí que disfruto tirarme en el suelo y desde ahí preparar mi caída en el tedio Como ir quitando notas al crescendo de intercambiar gafas de sol con el abismo     Ha...

    […] y siento estremecerse en mí algo que se agita, que quiere elevarse; algo que acaba de perder ancla a una gran profundidad, no sé qué, pero que va ascendiendo lentamente; percibo la resistencia y oigo el rumor de las distancias que va atravesando. En busca del tiempo perdido. Marcel Proust. He visto el odio y no había canciones de esperanza en las esperas   Me sentí yermo como un sobreviviente a lo quemado y a través de una memoria en horas bajas   Tanto miedo tanta ausencia de colores y de gente y de frutas y de olores La desprogramación en los cinemas de Manhattan   Había niños en refugios con sus madres tras las rejas y letreros que avisaban prohibiciones a quien no se suscribía al paladar del presidente   El verano saborío   y aunque el sol seguía brillando juventudes impacientes se llamaban a internarse ensimismados por la tundra y a jactarse de su herida   Días larg...

  Un pájaro gorjeó muy alto; hubo una pausa: más abajo, otro pájaro repitió su gorjeo. El sol utilizó las paredes de la casa y se apoyó, como la punta de un abanico, sobre una persiana blanca; el dedo del sol marcó sombras azules en el arbusto junto a la ventana del dormitorio. La persiana se estremeció dulcemente. Pero todo en la casa continuó siendo vago e insustancial. Afuera, los pájaros cantaban sus vacías melodías. Las olas. Virginia Wolf. No lo sé nunca sé cómo estoy   Quizás voy quizás vengo tal vez llego a estar pero ser es no ser si conmigo me encuentro cuando huyo de mi   Podría querer pero quiero que no me delate ambición ni creerme del miedo que le tengo a seguir sin aquello que no me suponga un deseo para el bien de mis letras   Si algo soy solo soy de la vida un herrero que erra porque artesano la espuma y el tiempo el viento la sombra la luz y el reflejo del agua en la forma en que miro pasar...

  Si sólo una cosa, si algo insignificante te ocurriera, y despertaras de tu sueño de bella durmiente. Si tuvieras un hijo, y este muriera. Déjate envejecer, permite que las arrugas hindús emerjan de tu rostro de caucho aparente. Pero por favor, si tan sólo pudiera verte enfrentarte a eso. Me pregunto si podrías siquiera convertirte tú misma en un ser reconocible. Esa es mi duda. Mirando hacia atrás con ira. John Osborne. Te diría Viejo Amigo que a través de los desaparecidos canales de televisión las probabilidades de empezar a ver llover restos nuestros es el primero signo de una nueva religión new killer star   ¿Cuándo adoraremos todo aquello que es prohibido? No es distinto a preguntarnos la sintomatología del polvo y la humedad nuclear star   Como una voz atravesando los cables de energía mensajeas masajeando mi cerebro que el que está soy yo frente a tu rostro de espejo Y que ahora veo mis ojos en la caratula de un sma...

  La verdad es una agonía ya interminable. La verdad de este mundo es la muerte. Hay que escoger: morir o mentir. Yo nunca me he podido matar. Viaje al fin de la noche. Louis Ferdinand Céline. Pic By.- ¡ Alé Alé ! Me encantan esos bares de frontera El Oráculo Embriagado es que se llama Avanzando en una carretera calurosa y desierta vi los restos de un caballo y me detuve   Entré ahí con la luz del mediodía y dos pasos para adentro se había hecho el fin de la noche   Yo no tenía lo que quería tener sudaba como un cerdo y me dolían las rodillas pero tenía algo de dinero y no sé qué siento por esa gente que quiere siempre lo que no tiene   Me acodé en la mesa sofocado Llevaba días pensando que me negaría a follar con Marisa Tomei si me lo pidiera Qué agobio me suponía sobre las solapas de mi viejo saco azul   cualquier avistamiento de la fortuna   Fue cuando tus ojos me miraron y fue cuando des...

  El poeta era César Vallejo quien yace en el suelo de su frente. Acompáñame ahora, gran guerrero, cuya fuerza sólo dependía de los favores de una mujer. El siguiente. Leonard Cohen. Ojalá nunca olvidar la primera vez que te vi con tu cámara al cuello fotografiando la escena de un amigo invisible   Ojalá no perder de memoria el anillo de hierro que me diste porque no quisieras que olvide que la vida es un árbol que nos deja caer   Ojalá no olvidar cuando brincas desnuda de la cama al espacio y te arqueas como un gato porque sientes que llego y que no habrá regreso si has probado a mojarte en la gran humedad que es quedarse sin nada   Ojalá no perder de memoria como cuentas un chiste porque todos se han ido Y no ponías atención a los dramas menores de parejas heteros que intercambian los datos de trattorias y gimnasios   Ojalá no olvidar que querías de verdad no volverte tan loca cuando y...