Ciertos moralistas desharrapados y tuberculosos, sobre todo los poetas, califican de vil esta sed de vida. Este afán de vivir a toda costa es un rasgo característico de los Karamazov, y tú también lo sientes; ¿pero por qué ha de ser vil?  Todavía hay mucha fuerza centrípeta en el planeta, Aliosha. Uno quiere vivir y yo vivo incluso a despecho de la lógica. No creo en el orden universal, pero adoro los tiernos brotes primaverales y el cielo azul, y quiero a ciertas personas no sé por qué. Admiro el heroísmo; ya hace tiempo que no creo en él, pero lo sigo admirando por costumbre… Los hermanos Karamazov. Fiodor Dostoievski   Pic. By El Extraterrestre.  No siempre es así hoy me dejé la tristeza como un velo a las cosas Piso el suelo desnudo y helado otros días he sido más fuerte Me pesa sufrir porque creo que sufrir es un atentado contra las batallas que un día libré y no mutilaron el vuelo de las alas rotas de toda esperanza Hoy no descarto que hacer un alarde de autocompasión me salve

  En mi caso, lo primero en venir fueron las palabras; después —tardíamente, a todas luces con la máxima renuencia y ya revestida de conceptos— vino la carne. Estaba ya, huelga decirlo, tristemente malograda por las palabras. Primero viene el pilar de madera, luego la termita que se alimenta de él. Pero en lo que a mí respecta, las termitas estaban allí desde el principio y el pilar de madera surgió más tarde, medio carcomido ya. El sol y el acero. Mishima   Supongo que debería de escribir tengo el año en revuelta Es porque supongo que si ya he venido vendré de lo escrito pero ¿ dónde están las palabras ? Sé a mi falta de complejos un imán para aquellos que pintan versiones mejores de una simple rosa porque creen que una rosa es más rosa en sus manos   Está el alto cristal mil veces más alto que yo y amenaza No dejarme tocar lo que veo contenerlo en procesos   sin la intervención de mi error   Encima no puedo tocar las palabras porque no las veo

Pero también el cielo, arrugado y preciso como tu cazadora adolescente, quiere estar entreabierto, brillar recién amado, descansando en la hierba el peso de su larga cabellera de nubes. Diario cómplice. Luis Garcia Montero.  Es cierto Señor aún te busco y todavía no te encuentro   Se me quedó la tristeza de entonces la que estaba en los ojos de una hora herida girando a contrarreloj   Nadie advierte que la paz es un cielo al que nos lleva la tristeza con la falta de pan y de peces sirviendo la mesa aun si un halo de color la espanta     Como quien se sacude el polvo que queda en las manos después de apretar la madera con ganas de salir volando la tristeza regresa   Siente que es polvo en defensa   para acompañarme   dentro de lo oscuro que hemos llegado siguiendo la cura a un dolor tan profundo como una cueva en el cielo   Aun no entiendo el daño que se busca hacer al otro siendo el otro una prueba de que hay vida y