I inhale great draughts of space, The east and the west are mine, and the north and the south are mine. I am larger, better than I thought, I did not know I held so much goodness. Song of the Open Road. Walt Whitman.  La calle indiferente ante sus pasos ha borrado las pisadas de aquel chico que esperaba por un tiempo   más allá de su niñez. Vi detrás de la cortina que la luna quiso hacerle hilo de una historia   que al tejer se convirtiera en sus escudos y cuidaran de su espalda y que en sus ganas de creer crearan más que solo impulsos.   No se puede solo a golpe de palabra entonar latidos que despierten, rompan niebla y hagan fiestas con las trizas que una pena nos dejó al partirse en dos la hora primera de aquel día; pero escribo y digo que no siempre es cierto todo aquello que no puede ser.   Si mi sangre corre en dirección de lo perdido. Si al crecer me estoy pudriendo y me cuesta respirar sin hacer ruido porque a veces paso ti

“Uno pierde lo que pierde y recupera lo que recupera” son palabras que forman una frase escrita en la esquina de la vieja calle en la que viví hace más de 20 años. Esa pinta no estaba entonces. Es como si los pocos visionarios que quedan estuvieran de espaldas sin poder ver adelante. Diario de un MotoCircuito (2021). Omar Alej.  Aquellos patios con altos muros y sombras largas de geometría que el hormigón hacia picar. Aquellas tardes llegadas con hilos de voz desde mi infancia. Aquellas bancas de extraña esperanza. Aquella noche y la otra noche y las 500 noches ¿Cómo lo hice?   Aquella esquina de los atracos bajo custodia de un policía. Aquellos tragos de antipatía   y esas agruras al terminar de sentir mis breves triunfos. Aquellas horas esperando en una sala de espera, Intentando reponerme al día de mañana en el que volvería a estar ahí ¿Cómo lo hice?   Me gustó el niño famélico y roto, podía meter pena en medio de un festival de la risa.