Si pudiera vivir dentro de una canción para siempre todas mis desgracias serían hermosas. Y eso les daría a las desgracias otro sentido. Igual que las desgracias de Billie Holliday consiguen ahuyentar las mías, mis desgracias pasarían a ser el quitanieves en la puerta de otro. Héroes. Ray Loriga. Lo tenía terminado Lo pensé por semanas Un poema jodido   que dice que he perdido los sueños  :   Así que duermo agobiado y como que aprieta el techo sobre mi pecho quebrado   Siento que estoy siguiendo porque aprendí a resistir como resisten los tontos aunque no queden lugares donde jugar por jugar pues los amigos que tuve ya no me tienen en cuenta   Quiero creer que es ternura este sentirme tan simple    y que mis sueños mejores ya no se sueñan conmigo porque me dejan dormir   como a un borracho en un banco   Con esa miel de derrota en cada triste palabra chillaba . . .   el divo...

  […] yo no estaba ya en aquella habitación, estaba fuera de los confines de mi carne, flotaba en una tierra de lunas resplandecientes y estrellas parpadeantes. Me sentía invencible. Yo no era yo, jamás había sido aquel individuo de macabra felicidad y extraño valor. Pregúntale al polvo. John Fante. Desde ayer por la noche estoy pensando en lo que quiero poner en la tapa de un libro que le voy a enviar a un Amigo que tengo por correspondencia. No nos hemos visto jamás en persona; pero nos sabemos afines a disfrutar de paseos, vino y familia. Él vive en un país lejano y quizá, lo sospecho en lo que me cuenta, no se siente muy seguro. Es como si de golpe, su vida en ese país, hubiera perdido gravedad. Me ha contado que tiene miedo a salir y que le impidan regresar después. Hemos fantaseado, muchas veces, con el hecho de que el viene y recorremos juntos billares, cantinas, pequeñas salas oscuras y malolientes donde se tocan músicas rebeldes "I know it's only rock 'n' ro...

  Distinguida Zapatos Rotos: Tal vez no lo sepas, pero anoche ofendiste al autor de esta historia. ¿Sabes leer? De ser así, invierte quince minutos de tu tiempo y permítete el lujo de saborear una obra maestra. Ten cuidado la próxima vez. No todos los que entran en este cuchitril son pordioseros. Arturo Pregúntale al polvo. John Fante. Este es el día del que es dueño este cansancio   En el que se piensa con un pensamiento enrarecido y no sabes si es camino esta arena movediza que revierte la consciencia dando paso a esa pregunta y si es mejor que los sentidos no volver a respirar   What ta fuck Sentir los brazos tan largos como la distancia con la gente que abracé y no abrazo más Perder de golpe gravedad y reflotar mi habitación mientras observo que si duermo es porque a sombras ya solo me gana el mundo abisal   What ta fuck Esta camisa esta corbata este cuerpo que reniega Porque duele hasta el punto de ...

  La dicha que me diste  y me quitaste debe ser borrada;  lo que era todo tiene que ser nada.  1964. Jorge Luis Borges Y ahora aguanto Hubo un tiempo Me cambiaste por el rayo No sabias cuanto puedo conducir la más alta tensión y ahora aguanto   Lindo Me ha dicho una mujer con más de sesenta años porque me creyó enramado   Me miró sentado en el estante de la ropa y observando en la pantalla que pasaba una película de serie b sin cartas de amor Sin compañía para el chico que subía la colina hasta hacerse tan pequeño como un golpe de calor entre las multitudes   que tienen su mismo nombre   Claro el ruido de la tormenta discutiendo con la lluvia de motores en las calles por instantes me convence pero no   Si algo aguanto es no tener el derecho de juzgar lo que nadie hace para ser feliz   Me devolví de la boda a la que fuiste con otro Me disculpé del maltrato ...

  Dios es el inasible centro de la sortija. No exalta ni condena. Obra mejor: olvida. La moneda de hierro. Jorge Luis Borges. Que el yo se diluya Que haga como el viento que es lo mismo si que es lo mismo sino   Yo no soy gran cosa Yo no me distingo Yo contengo más Soy si es multitudes y además este instante tan solo este instante   Que el yo se diluya Ser no debe tener yo   Primero fue ella que es también ahora y el sol y el color del sol sobre la ciudad Que Juancar ve en sepia y Torete en claro Porque ya cominos y fue con nosotros sin ningún yo dando por saco al conjunto de estrellas que hemos visto y han decidido el camino   Que el yo se diluya a profundidad en la compasión del tiempo arreciando la marea sobre el gesto de nuestros viejos y sobre la cama mirando los ojos del día que se ha ido y ha vuelto a empezar con recuerdos del olor a caracú en un puchero   Yo no Ya no...

  Tras una loma habrá otra loma y, tras un valle, una montaña, otros pequeños valles y más montañas. Seguiré caminando. Manolo Chinato. Ya volveremos hermanos Esto ya ha pasado porque tenía que pasar   Todo se volvió de noche y la gente iba empujada   Se acostumbraban las sombras Creían que aquello era el día Se dice que el trino era llanto   Los abogados llevaban nuestras más lindas palabras en portafolios de piel y las palabras vibraban como una antena en contacto No se debían pronunciar pero escapó la esperanza y liberó a la alegría que entusiasmó a la ternura y ahora también son nosotros nos renombraron guerreros     Y las lluvias de fuego fueron bragas de colores volando en el aire Y las tormentas de arena se convirtieron a sal dando sabor a la masa Y las jaurías de demonios ahora ya cantan y bailan y nos comparten costumbres como esos raros peinados nuevos     Ya volver...

  […] bajo la lluvia, en la catástrofe, cuando se abren los brazos de la ternura o del alma, cuando la enfermedad hunde las manos. Arte poética. Juan Gelman. De una casta de románticos castigados por los dueños de la luz del reflector Que la guardan porque hablamos de volver desde el final   sin ahorrar nada ( los dolorosos por supuesto )   Y sí Son ellos No nosotros Los que niegan las pelotas de jugar en nuestras calles pues no saben aguantar el marcador si les va en contra   Desde ahí es que te llamo Desde ahí es que me invento que podría descifrar el universo Con tan solo medio trago y un cigarro y el compás de un contrabajo Mientras pienso que no pienso porque estoy en el pensar   Como la lluvia que no es lluevo sino llueve   Omar Alej.