Una carta a mi Madre.
El amor es como esas
posadas españolas en las que uno solo come lo que él mismo lleva.
Sobre el amor. Stendhal.
Sé que a
veces se siente en bucle
la canción y
la estrella
y el pasto
y los mercadillos
y el
mensaje en la pantalla
y la espera
Sé que hay
tantas monedas todavía girando en el aire
Día tras
día
vacíos
y ni todo
el tiempo
sería suficiente
para
devolver un día si se ha ido
Pero vivo
así
para no
olvidarlo
y marcar mi
marca :
Vengo de un
sentimiento de fuego en la tinta
Tú la
luchaste
contra el
futuro
y el frío
Te
rebelaste y volviste
de carne y
hueso mi historia
Justo por
eso no suelto
ni la
pasión ni el coraje
que me
graduó como tu hijo
Salgo a la
calle y camino
Si algo veo
lindo
lo
nombro
Si algo veo
roto
lo aprendo y
distingo
Me doy
completo
y me abro
Dejo que me
entren los aires
los que
vienen los que van
los que
traen y los que se llevan
Tú te
cansaste
y seguiste
Pescaste en
mares oscuros
y te
dañaste la espalda
Con el
dolor
no se
acuerda
como cruzar
un país
Por eso vuelvo
al camino
Pongo mi
vida en respuesta
si te
preguntas
por
qué
Le apuesto todo
a la lluvia
dejo ganar
al momento
No todo
siempre resulta
hay muchas
noches con miedo
Sueños que
no respiran
y
pesadillas que asfixian
Pero continuando
te sigo
Es
imposible
pagarte la
luna el amor
las
palabras el río
y el
privilegio del pan
Yo no soy
tú
puedo
imaginar que lo soy
pero no lo
soy
Nunca sabré
qué fue de
ti
y quizá llega
tarde
pero mi
vida es una carta
para ti
La he
disfrutado un montón
y muchas
gracias
Madre
Sinceramente
te envío
para
pagarte
la noticia
de que no me olvidé
de que debo
sentirme feliz
porque mis
pies han pisado la tierra
como un
hombre ahora
Omar Alej.
Comentarios