¿Qué es poesía?, dices mientras clavas en mi pupila tu pupila azul. ¡Que es poesía!, Y tú me lo preguntas? Poesía... eres tú. ¿Qué es poesía? Gustavo Adolfo Becquer. ¿Qué es pobreza? Dices mientras cambias de canales porque llueve. No te levantas de la cama; pero tampoco puedes volver a dormir. De nuevo está pendiente el alquiler. De nuevo los fármacos similares. De nuevo se pospone la alegría. Ya será cuando tú estrenes ese abrigo que compraste, para otoño, púes te duran ya muy poco los veranos. Ya será cuando vayamos al amor sin estar fofos y con ganas. Ya será cuando a esta vida la complete que nos busquen a nosotros, los que fueron nuestras ganas de otra vida que no sea esta. Lo peor no es saberte preocupada por las cosas que nos faltan y el dinero necesario, para el día de mañana. Lo más duro es que no sea suficiente, y no agradezcas ni la suerte de tener donde cocer huesos de caña. Lo mejor será no ir. Esas fiestas me detonan paranoias y no estoy por la labor de co...

  Soy de plata y exacto. Sin prejuicios. Y cuanto veo trago sin tardanza tal y como es, intacto de amor u odio. No soy cruel, solamente veraz: ojo cuadrangular de un diosecillo. Espejo. Sylvia Plath. La forma en que te das a mis amigos porque sabes que los quiero como nadie entendería y que soy de tus fanáticos el uno porque estás siempre del lado del helado rainbow pillow   ¡ Qué la vida de los besos sí que importa !   Y el placer nunca es en vano ni el orgasmo un club privado al cual ir de un solo modo   Si he pedido alguna vez algún deseo es que sonrían Extasiados en el gusto de vivir lejos del mal de las penumbras que uno abre si se siente que ser dueño de otra gente sería amor y no la brisa   Y no lo que es sencillamente prolongarse hasta la orilla de otras costas como olas que en sus viajes no distinguen qué es del mar y qué es del cielo   Que te vayas porque buscas algo allá qu...

Somos unos recién llegados a estos pequeños placeres. Perdonadme (le ruego al gobierno) que no hayamos sido previsores. Hoy mi corazón, como la puerta delantera, está abierto por primera vez desde hace meses. Bancarrota. Raymond Carver. Querida, Katia. Te sorprenderá que te escriba. O no. Desde el primer día me contaste que es común en los hombres de genio ser contradictorios, y que aunque yo no era un hombre de genio sí que era capaz de acciones vulgares y sin sentido aparente. Además me mostraste que justificarnos era el camino más largo hacia lo que al final iba a pasar tarde o temprano. Entonces esta justificación no la voy a desaprovechar, la soledad del desempleo es terrible. Sé que tú te lo podrías imaginar. No te va a gustar que te describa como a una persona que no ha tenido las mismas dificultades que yo, sé que uno no puede experimentar en cabeza ajena. Sin embargo, por lo mismo que hemos platicado alguna vez de las justificaciones, no te defiendas ¿vale? No vivo en...

Victor: Estás en tu cabina, sentada en el taburete de escay negro. Miras a tus cuatro vecinos, distantes. Ninguno de ellos soy yo. O, en el peor de los casos, te parece que uno de ellos podría ser yo, le haces una seña, os dais juntos a la fuga y nunca más volveré a saber de ti. Estoy loco de celos. La amiga del jaguar. Emmanuel Carrère. Pic. By Sapkin. Qué tontos los celos por los tiempos que corren pudriendo la duda   La cuestión entre ser o no ser que es tan linda que se juega en su juego porque terna ternura inocencia y arrojo   Los celos la infiltran y se ve carcomida por un negro sol casi nada que le enfría en el ojo al que mira realmente donde queda el color de los desarrapados     Y así es que se avanza encriptado en la ilusión de que uno mismo no es quien al otro conoce sino que soy segundo el último en turno y no más   Se revierte la unión paso a fase de tregua pendiente   y una simple ll...

  Te pido la felicidad tuya y te pido la mía, mientras todavía seamos capaces de conocerla. Cartas a la Madre. Charles Baudelaire. Quemó las cortinas que le impedían dibujarse en el entrevés   de la ventana en los pájaros cantores de plumas impermeables en las hiedras sobre las bardas de ladrillos exaltados   ¡ Como era viento ! con los gatos de la noche levitando a las preguntas con maullidos del desierto en su código genético   Y sin más fuerza que las fuerzas de la tierra quemó cuestiones que ni ángeles ni diablos se podían cuestionar porque no sangran   Y quemó más Había un hilo conductor entre ella y los apellidos Entre ella y los soles en las pieles de esas gentes Pero su propia piel queriendo sombra y humedad de las brisas matutinas en los bosques se contó de las historias de caminos   Entonces quemó su cuota de pan su dosis de olvido su registro de nacimiento y su historia...

  Y el abuelo dijo que sí, que yo tenía mucha razón, y que siempre había que encontrarles el lado bueno a las cosas. Entonces yo le di un beso muy grande y la barba me pinchó más que otras veces y me fui corriendo a buscar a Rosita y como en su casa estaba la mami de ella que se llama Asunción, igualito que la capital del Paraguay, esperamos las dos con mucha paciencia hasta que por fin se fue a regar las plantas y entonces yo muy misteriosa, vas a decirle de mi parte a tu prima Sandra que ella es mucho más burra que vos y que yo, porque ahora sí lo averigüé todo y nosotras no venimos del semen sino de la atmosfera. Beatriz, la polución. Mario Benedetti. Qué mal que estés triste Yulai que sientas que el pez que tú eres no debe alcanzarse a las nubes   También aquí muchas veces tenemos la triste tristeza de algunos poetas de casi todos los burros   de algunos caminos que buscaban al otro y encontraron barreras con troncos y púas y letreros que...